QUE VERGONHA, presidente! - Carlos Augusto Corrêa

QUE VERGONHA, presidente!

Carlos Augusto Corrêa

CONTROLE DE pragas

O senhor GOSTA MESMO DE FAZER GRAÇA AO CRITICAR A OPOSIÇÃO. SÓ ASSIM CONSEGUE ESTAR SEMPRE NA BOCA DE NOSSA GENTE. MAS A BOCA DE NOSSA GENTE, CASO VÁ COMENTAR SOBRE SUAS declarações, IRÁ XINGÁ-LO.

ENTÃO O senhor EM REDE NACIONAL DIZ QUE, SE POBRE TOMAR A VACINA, VAI VIRAR JACARÉ, CASO NÃO MORRA! E QUE MULHER VAI TER BARBA E HOMEM VAI COMEÇAR A FALAR FINO. POIS É, NUMA TACADA SÓ, O chefe da nação MANIFESTA UMA DESELEGÂNCIA SEM PAR, ALÉM DE SE MOSTRAR HOMOFÓBICO E APRESENTAR PRECONCEITO SOCIAL.

CADÊ O RESPEITO PELA CLASSE TRABALHADORA, PELA POPULAÇÃO LGBT? CADÊ O RESPEITO PELA CIÊNCIA? QUANDO O senhor TOMOU UMA FACADA NAS TRIPAS, QUEM O SALVOU FOI A MEDICINA.

BEM ESTÁ SABENDO QUE A COVID VOLTOU COM FORÇA. SEI DE VÁRIOS CASOS RECENTES, INCLUSIVE FATAIS. E A PARTIR DE JANEIRO, AO QUE TUDO INDICA, VAI PIORAR. E O SENHOR MENOSPREZANDO A VACINA. MINHA FILHA TEVE RECENTEMENTE COVID E RESISTIU. NÃO APENAS ESPERA ANSIOSAMENTE PELA VACINA, COMO TAMBÉM FOI ACONSELHADA POR MÉDICOS A TOMAREM. ELA ESTÁ VIVA. VIVÍSSIMA, ATÉ PRA MENOSPREZAR OS SEUS COMENTÁRIOS.

COMO O TRABALHADOR PODE RESPEITÁ-LO? COMO CRER EM UM DIRIGENTE DE NAÇÃO QUE DEBOCHA DA FAMÍLIA OPERÁRIA? E MUITOS DELES TIVERAM A CORAGEM DE VOTAR NO senhor! ONDE O RESPEITO PELO SER HUMANO? SOU UM DOS MILHÕES DE ASSALARIADOS E DE FORMA ALGUMA POSSO ACATÁ-LO COMO presidente. O senhor  NÃO ME REPRESENTA AQUI NEM NO EXTERIOR. COMO HOMEM DE ESTADO, TEM SIDO UM FRACASSO. NA POLÍTICA INTERNACIONAL, VEM RECEBENDO O MESMO DESDÉM.

EU, MINHA FILHA E O RESTANTE DE ASSALARIADOS BRASILEIROS AGUARDAMOS ANSIOSAMENTE A VACINA. CREMOS NO PODER SALVADOR DA CIÊNCIA, A ÚNICA QUE PODE RECUPERAR UM CIDADÃO.

REPITO: O senhor ANUNCIA RISONHO QUE POBRE VAI VIRAR JACARÉ, SE NÃO MORRER DA VACINA. ENGRAÇADO, HEIN GENTE!

ESPERE A REAÇÃO. SUAS PALAVRAS MACHUCARAM A CIÊNCIA E A CIDADANIA DO BRASILEIRO. E SE NÓS, ASSALARIADOS, FIZÉSSEMOS UMA PARÓDIA E DISSÉSSEMOS:

-ALÔ ALÔ, SEU BOZINHO, VELHO PALHAÇO! ALÔ ALÔ, TERESINHA, AQUELE ABRAÇO!

Dois lançamentos no finalzinho de 2020

Corona Fascismus, Carlos Augusto Corrêa

Corona Fascismus

Carlos Augusto Corrêa 

 

O Corona Fascismus, no Brasil denominado COVID-64, é uma grave enfermidade de que de tempos em tempos vem sofrendo a humanidade. Ultimamente tem se espalhado pelo mundo.

Acometendo o sistema nervoso central, leva o paciente a querer pegar em armas, a cometer crimes hediondos e a desenvolver a Síndrome Popfobia, uma série de atos obsessivo-compulsivos contra tudo a que o povo tem direito, especialmente à cultura, à educação  e à aposentadoria. Outra consequência da Síndrome, considerada altamente nociva, são os pesadelos que provocam. O paciente acorda com entusiasmo, ou orgasmo cívico, e passa a sonhar obsessivamente em levar, por exemplo, pro Maracanã centenas de presos políticos e realizar sessões de tortura coletiva.

Infectado pelo vírus Alpha Corona Fascismus, o Heil Boz, a vítima também desenvolve ainda  manias como injetar o próprio vírus em mulheres, índios e sobretudo em negros e na população LGBT. Ou fechar terreiros de Umbanda ou menosprezar credos afro-brasileiros. 

As reações de alguém contaminado pelo agente podem ter outras manifestações. Ora cantam o hino pátrio feito um tenor durante um pagode, ora gemem na relação erótica com voz de barítono ora vão à Rio Branco recitar fragmentos do Mein Kampf, como se lessem o Apocalipse. Incrível, amigos, ficam com mania de ensinar estudante a ser delator de seu mestre. Pagam até cafezinho pra que isso aconteça.

A prevenção contra esse tipo de Corona, como se dá? Por leituras flexíveis anuais e por uma dose nada psicótica de diálogos humanistas. Mas, pra isso, precisa o governo de providenciar escolas mais aparelhadas e de preferência não militares, que possam passar textos que mexam com a essência do pensamento. São altamente recomendáveis os de Sociologia e Filosofia que livram o pensamento daquele cheiro bélico de quartel.

É grave a situação. Os contaminados almejam fazer uma grande manifestação em todo o país. As autoridades democráticas estão em luta insana pra superarem esta enfermidade que afeta consideravelmente a psiquê e provoca, já se viu mais acima, um quadro  amplo de disenteria cerebral.

O prazer de Tião Carlos Augusto Corrêa

O prazer de Tião 

Carlos Augusto Corrêa

Antal Strohmayer, O Jardim dos filósofos, 1834.

Leiam essa. Conversava com o Tião, um bom malandro que conheci naquele pedaço entre os Arcos da Lapa e a Cinelândia. 

- Tião, quer dizer que só teve dois empreguinhos na mocidade?

- Carlitos (os olhos arregalados), trabalho dá muita dor. Eu com 78 só penso no prazer. Vivo do que me dão desde moço, e é uma delícia. Olhe só, aqui tenho onde tomar banho, não tenho cheiro, a barriga (e deu dois tapinhas nela) tá sempre cheia. Sempre, um gorozinho amigo.Tive dengue três vezes e fui medicado.

- Vejo sempre você comendo aqui no Passeio Público. 

- Claro, quero lugar ventilado. Eu como quentinha que pego com os amigos e nesse lugar, enquanto como, penso na fome que estou matando. Que delícia! E depois que como, fico sentindo como é bom ter a comida dentro da pança. 

- Claro.

- Mas ninguém para, Carlitos, pra sentir uma coisa pequena dessas. Já percebeu? Nego come pensando no que vai fazer daqui a pouco. É um prazer que essa gente não vê. O prazer está no corpo. Esse povo não sente assim.

- E dorme onde? 

- Quando não chove, aí na beira-mar. Muito bom dormir ouvindo a onda bater e receber a brisinha na cara.

- Mas essa sensação você só sente no físico.

- Não, Carlitos. Esse prazer me deixa sossegado. O prazer da comida, do vento na carinha só vale se eu tenho paz. Eu tenho um amigo por aqui que é dessa opinião. Pra ele, o que come e bebe só dá prazer se ele tiver paz e sossego. A gente não gosta de sentir dor. E se ela vem, a rapaziada da farmácia ajuda e eu também me lembro das coisas boas que fiz.

- Deus está vendo a sua felicidade, Tião.

- Bom, se ele vê ou não vê, não sei. Sei que adoro essa vida sossegada. Não quero saber o que existe lá no mundo dos anjos.

- Certo, mas um dia a gente morre. Tem que pensar nisso. 

- Não adianta pensar na morte. Isso só causa dor. Pra quê? A carcaça da gente envelhece, o espírito também. Um dia todo o mundo vai embora. Pronto.ão

- Que brisinha boa é essa?

- Aproveite, Carlitos, pra sentir como o rosto da gente fica macio quando venta. Já reparou? Não fique como todo o mundo, só pensando no que vai pagar e comprar.

Tião não me convenceu de que seu ritmo de vida é o ideal. Mas percebi que ele se sentia  muito bem assim. Joguei no ar pra ele o seguinte: 

- Você está morando no Jardim de Epicuro.

- Picu... o quê? Homem, cê não tá me levando a sério. Eu amo esse Passeio Público. Você, então, me leve até esse outro lugar aí, quero conhecer. Eu adoro um jardim com vento, comida e birita.

Os 100 Anos de João Cabral de Melo Neto

Os 100 Anos de João Cabral de Melo Neto  

Carlos Augusto Corrêa 

Eu era bem moço quando comecei a ler João Cabral e, confesso, levei um susto. Habituado a uma poesia intimista, de repente topei com aquela arte mais racional, pensada ao extremo. Sinceramente causou estranhamento e no fundo causa até hoje décadas depois de ter produzido a sua obra e anos após a sua morte.

Viveu até os 79 anos. Este ano, em outubro, João Cabral de Melo Neto faria 100. Por tudo isso sinto  necessidade de escrever essas linhas. Quero lembrar ao leitor veterano e mostrar aos novatos quanto ele influenciou as gerações de 60, 70 e 80. E ainda é presença viva na poesia do século XX. 

Bem cedo e assumindo as lutas de minha geração, li "Morte e Vida Severina" comovido. Uma de suas obras maiores. Vi o poeta do Capiberibe falar do homem do campo com tanta densidade. 

Foi e é um poeta com um rigor. Pensa exaustivamente em cada verso, cada estrofe, cada poema. Havia emoção em sua arte? Evidente que sim. A emoção circula suave. O poeta fazia questão de que ela não fosse muito explícita.

Esta visão de arte foi bastante praticada pelas vanguardas poéticas brasileiras e pela poesia discursiva posterior. João Cabral se aproximou dos maiores do século XX. Juntou-se a Mário de Andrade, a Oswald, a Bandeira, a Drummond, a Murilo Mendes, a Jorge de Lima. Alguns grandes poetas contemporâneos, dele, se aproximam. Cito Ferreira Gullar, por exemplo. 

O poeta conquistou prêmios importantes, como o Jabuti e o Neustadt, que equivale ao Nobel Americano. Muito bom lembrar que, na época de sua morte, seu nome foi muito lembrado ao Prêmio Nobel de Literatura. João Cabral - um desses poetas que, em vida, conheceram o gosto tão almejado da eternidade.

EU NÃO SOU fascista NÃO! Carlos Augusto Corrêa

 EU NÃO SOU fascista NÃO!

Carlos Augusto Corrêa 

Grupo antifascista realiza marcha na Itália

Venho de novo a essa página pra me manifestar sobre um fato que me contraria, e muito. É que ali e aqui me acham simpatizante do fascismo. Inacreditável. Ora me perguntam, como ano passado ocorreu, se sou de direita, ora me convidam a ler os tais textinhos "patrióticos" sectários e revoltantes. 

Pelo que escrevo, pelas pessoas a que me refiro, por todas as manifestações aqui no Chão de Praça (onde só permito a entrada de democratas), é difícil alguém me tachar dessa palavrinha ofensiva. 

Os que me julgam um patriota "verde-amarelo" que saibam: não vou a qualquer passeata, carreata, "onibusata, bicicletata" que seja de direita.

As pessoas que cultivo e levo pra meu Chão de Praça são do nível de Darcy Ribeiro, de  Paulo Freire e Niemeyer. Eu lá vou destacar um cabeçudo da ordem e progresso, desses que se notabilizaram pelas torturas praticadas ou por declarações marcadas pelo preconceito e discriminação...

Desde bem moço, quero saber de ler Castro Alves, Drummond, Saramago. Gosto de Glauber Rocha e me sinto quase sempre entre Deus e o Diabo na Terra do Sol.

Por favor, essa página que abri no Face acolhe todo o mundo. Sem dúvida. Ela é aberta. A minha coluna de crônicas Chão de Praça não. Só entram nela os genuinamente democratas. Então, não me venham com insinuações ou convites pra participar de eventos fascistoides, pois, sempre que me oferecerem esse presetinho de grego, vão receber um ácido menosprezo.

Chão da Praça - Carlos Augusto Corrêa

 

Piet Mondrian 

Chão de Praça 

Carlos Augusto Corrêa 

Os Dois Tipos de Espera 

Fiquei fulíssimo com a Uber. Tentei pegar um carro mais de duas horas. Nada. Eu precisando daquela viagem, tinha um encontro com um escritor amigo.

Fui invadido por uma onda de irritação quase incontrolável. Procurei naquelas horas de "convulsão" três outros contatos com amigos pra resolver a questão. Ninguém dava sinal. A inquietação ocupou todos os espaços dessa cabeça, incluindo toda a ossatura. Eu em pé, naquele calor, ostentando a máscara e essa telinha que me põe igual a um astronauta. Só que bem assalariado. 

Fiquei, fiquei e, claro, continuei ficando assim até que olhei pro lado, como se estivesse enxotando o pensamento a fogo e ferro e pensei fortemente em um amigo que se foi recentemente com Covid. Cheguei a imaginar o seu sofrimento nos derradeiros momentos. Súbito meu ânimo se acalmou como se tivesse recebido aquela velha ducha (O que é  antigo por vezes funciona). E, indubitavelmente,  percebi que a minha espera não era a nesma de quem desejava o fim do fascismo ou a de meu amigo cujo final deve ter sido sufocante.

Cura gay - Que horror Carlos Augusto Corrêa

 Magritte - O beijo

Chão de Praça 

                      Carlos Augusto Corrêa 

              

                      Cura Gay!? Que Horror! 

Estamos fartos,- sim, me incluo, e muito, nessa lista - de tanto preconceito. Quer dizer, então, que um Juiz do Distrito Federal autorizou a chamada"cura gay"? É!? Era só o que faltava. Mais uma vez ouvimos essa estória de que o gay é anormal ou fora da ordem ou fora de que outra classificação malpreconcebida.

Estão vendo logo que quem pensa assim não tem amigo gay, filho gay, primo gay, neto gay. Bisneto também? Quem assim pensa acha que sexualmente o mundo... é dos heterossexuais. Mas como? Uma criança terá de ser inevitavelmente hetero "tutta la vita"? E quem será o executor dessa lamentável autorização judicial serão os psicólogos, os que cuidam da psique, uma área tão rica e diversificada. 

Um dos motivos que alegam e confirmam essa "ideia" do Juiz é que homem e mulher, antes de mais nada, foram feitos pra procriar. Então, se um homem não quiser mais exercer a procriação, suponhamos que numa parte da vida ele tenha resolvido mudar e preferir o mesmo sexo, aí receberá a pecha de maldito, de um deformado, desajustado (e outros ados) e por isso estará condenado a receber a  tal "cura gay". E só depois de purgar por esse grave pecado, voltará a ser um heterossexual, um homo sapiens em estado saudável. Um homem salvo que se excita apenas vendo uma Angelina Jolie, jamais um Brad Pitt. 

Pois, Meritíssimo Juiz, sei que Vossa Excelência deve estar sabendo, mas insisto: a ONU, órgão bem maior do que nós, condena a liberação da "cura gay". E que desde 1999, o Conselho Federal de Psicologia concluiu que psicólogos não têm de se aplicar à cura gay. E tão interessante quanto, Sr Juiz, a Associação Americana de Psiquiatria retirou a homossexualidade da lista de doenças. 

A preferência pelo mesmo sexo não é caso de anormalidade. A sexualidade humana não pode ter tão só dois lados. Querer essa restrição seria exigir, por exemplo, que o homem só poderia se relacionar caso procriasse, ou apenas numa só posição ou só no casamento e ou ou ou... Seria restringir o amor apenas ao envolvimento de mulher e homem. Pois, quer saber?, eu estou a fim de revirar, ponho no paraíso um outro homem entre Adão e Eva, ponho outra Eva entre Eva e Adão e admito até um salame amarelo, se resolverem praticá-lo. Ora, o que é que tem? O que vale é o amor entre seres, de que forma for. Estou farto, estamos fartos de tanto preconceito em nome da ignorância. É preciso que essa gente tome uma dose considerável de Hipocrisol. Ufa!

latada

 

desliza ao longo do caminho

o torto da alpercata

seguem-lhes os que o seguem

secura e olhos

ao longe a cruz

percorrem as latadas

plantam as pedras

do assombro

que frutos acentuam

a rubra aurora

(oswaldo martins)

Os Dois Modos Mais Plenos de Amar, Carlos Augusto Corrêa

Os Dois Modos Mais Plenos de Amar

Carlos Augusto Corrêa 

Amor, escultura de Alexander Milov.

Amour, amore, love, Liebe, mahal, entre outras palavras pra significar sentimento tão variado. Em português, são quatro letras; em filipino, cinco. Quatro, cinco, sete, sejam lá quantas sílabas... que importa? Senti-lo é o desejado.

Lembro aqui alguns casos de amor, como o de benevolência paterna. O Deus que ama a humanidade, o pai benevolente. Esse sentido pode também ser aplicado àquele tal patrão bondoso que raramente demite, mas prende alguns funcionários a um salário ínfimo.

Existe o amor que é caridade, visto, por exemplo, nas ruas. Ali, de noite, aparece sempre mão caridosa ofertando aumento e agasalho. Esse amor caridade se encontra também nessa gente que numa conversa ama revelar compaixão pelo pobre. Aqui onde moro conheço um assim. Vive apregoando "amour" pelos necessitados. Curioso que um dia o vi fuzilando de raiva, não porque alguém humilhara um coitado (palavra por ele usada com frequência). Não. É que perguntaram se ele havia sido pobre na infância. A resposta do caridoso veio a galope: "E por acaso, moço, eu tenho cara de pobre?"

Amor pode ser devoção a pessoa ou a filosofia. Hoje pela manhã, um vizinho, praticante assíduo do amor devoção, fez um verdadeiro discurso homenageando o presidente do país. Um amigo que passava na hora me viu na janela e confidenciou: "E um tipinho fascista desses pode amar filosofia? Como? Ele vive mastigando rancor. 

Amor de tantos sentidos. E o delicioso amor carnal? Hein? Margarida, cheirosinha ali do Lido, é que sabe como no exato momento ela parece estar mordendo os ares. Margarida não sabia que em horas do tipo a natureza pulsa forte dentro da gente e aproxima o homem dela. Ela simplesmente estrebuchava. 

Tem o amor cortês que não mais encontro nem em casalzinho de igreja. Tem o amor platônico, garantido, pois seguro, afinal o amante assim não contrai qualquer enfermidade venérea. 

De todas as formas de amor, duas delas me agradam mais. A primeira: só existe um amor intenso quando um sente ser necessário pro outro. Esta, uma verdade sem contestação e serve pra garantir a qualidade das outras formas de amor (o cortês, o platônico etc.). Passei a acreditar nele depois que vivi dessa forma esse sentimento. Fui desprendido e tive correspondência plena.

A segunda forma de amor que me seduz é quando nutro pelo próximo esse intenso bem-querer. O amor ao outro é milenar a cristãos, agnósticos e ateus e deve ser incentivado.

Com essas duas formas de amor, só terei na vida um grande empecilho, que é um dia deixar de existir. Então fico mais e mais convencido de que, neste sentido, a vida pode ter o seu lado de paraíso.

os benfazejos poema inédito de oswaldo martins

 

subiam os aclives dos morros

tontos de deus e das casas

surtiam fisionomias tortas

 

decaídos do rés do chão

àqueles pontos íngremes

 

homens e mulheres, que erram,

tangendo o gado, a pilhagem

a cega da foice, a martelar

 

contíguos ao abastado das

fazendas repetia nos passos

 

descalços iam os romeiros

do bom jesus a subir

a encosta adrede levantada

Cadê meu Amigo Affonso? Carlos Augusto Corrêa

Cadê meu Amigo Affonso? 

Carlos Augusto Corrêa 

Tenho andado por essa cidade tensa e não encontro Affonso, o Romano de Sant'Anna. Cadê meu amigo? Olhe que circulei por Ipanema, ali perto da Nascimento Silva onde noa encontramos algumas vezes. Passei pela Senador Dantas, parei um pouco naquele trecho que dá pro Passeio Público. Não tenho encontrado o poeta. 

Funcionasse ainda o JB. na Avenida Brasil e o localizaria ali, sempre gentil e sorridente. Foi assim que vi e vejo meu amigo.

Como não o tenho encontrado, resolvi me lembrar dele pegando umas linhas poéticas de sua obra. Quem sabe elas podem compensar a sua ausência? Mais: quem sabe podem ainda interessar aos novos leitores?

Vejam a simplicidade madura (ser simples não é fácil) com que fala da mulher:

"Ali está uma mulher madura, mais que nunca pronta pra quem a souber amar".

É preciso olho de poeta pra enxergar desse jeito a mulher. 

Olhem isso:

"O corpo é/onde é chama".

Ou ainda essa reflexão sobre a sua linguagem que deve interessar a muito escritor moço: 

"Debaixo de minha escrita/ há sangue em lugar de tinta/ - e alguém calado que grita".

Afonso faz uma confissão ao se tornar quarentão. Uma boa lição pra quem adentra essa idade sentindo-se um mestre na arte de amar que nem eu. E foi vendo linhas assim e vivendo muito, que passei a aprender mais sobre o assunto.

"Estranho/ que depois dos 40/ esteja aprendendo/o que é o amor". 

Ao final dessa conversa me sinto satisfeito pela lembrança dos poemas. Deu ainda grande vontade de me sentar à mesa com o poeta em um barzinho da cidade. Infelizmente meu texto não conseguiu abrandar essa vontade. Ao contrário, ele a aumentou.

A consciência da necessidade

Sarah Affonso 

Chão de Praça 

Carlos Augusto Corrêa 

A Consciência da Necessidade 

Uma definição pro amor, parceira? Tema tão vasto. Eu teria que falar sobre a visão do amor cortês, do amor romântico do XIX até o daqui, com o feminismo em alta e marcado pela velocidade da informação tecnológica.

Você, no entanto, prefere se fixar na convivência amorosa hoje. Certo. O que atrai, então, esse relacionamento? Será que é a condição social e financeira estável que dá a ambos tranquilidade pra desenvolver o amor? Não, decerto não é. Isto ajuda mas não é o determinante. Nem posso aceitar que a miséria seja motivo pra unir mais um casal.

Será o matrimônio importante pra se cantar um amor verdadeiro? Muito menos isso. Casado, separado, solteiro, viúvo ou que outra condição, não tem a menor importância. Esse tipo de casamento, hoje, não faz um amor perdurar. Tantos casais se desfazem anos depois de terem realizado um casamento com muita ou média ostentação.

Amiga, o que une um casal é o conceito de necessidade. Eles se unem porque um sente que é necessário pro outro. Um supre os limites da parceira ou parceiro.

O que fez Sam What, no filme Ghost, pra proteger sua mulher Molly Jensen a fugir dos bandidos? Sam What fora assassinado e em espírito permaneceu na Terra pra evitar que sua esposa fosse também morta. Se teve essa opção de defender a mulher de modo espiritual, sendo só espírito, foi porque em vida tiveram uma relação forte de necessidade um do outro. Só mesmo uma relação íntima bem estruturada, pode gerar essa consciência. Caso contrário, ela se desfaz a pouco e pouco.

Conheci e conheço casos assim. Um pedreiro amigo relatou em um momento em que meu casamento estava se desfazendo: "Carlitos, não largo minha família. Eu cuido do trabalho e da casa; ela, também. Quando me falta alguma coisa, ela entra com sua vivência. Quando a gente veio da Paraíba e foi construir a casa na favela, quantos sacos de cimento me ajudou a carregar. E, enquanto eu cimentava, ela martelava". 

Isto é amor. Veja que não é nada idealizado, romântico, ideal. É algo concreto baseado numa relação rica em experiência. Um ser necessário ao outro. Essa consciência da necessidade significa liberdade de ser e, no caso, de praticar o amor que perdure. Desse modo fica mais fácil até pra se contornar o problema do cansaço conjugal, caso ele venha a se manifestar.

A Metáfora, Só Quando Necessária, Carlos Augusto Corrêa

 A Metáfora, Só Quando Necessária 

Carlos Augusto Corrêa 

Não posso crer naquele cidadão que exige de mim no texto uma metáfora bem bonita pra impressionar. Décadas atrás um médico me aconselhou, quase como se fosse receita, começar uma crônica com uma silepse de gênero, que daria uma beleza ímpar à conversa. Relevei a ingenuidade dele, fingi uma crise de tosse e passei a conversar sobre corrida de cavalo.

Ora, uso metáfora, silepse ou outra figura dessas bonita, feia, simpática, antipática, não pra mostrar que eu seja um belo praticante do idioma. Faço uso do recurso que for necessário pra exprimir essencialmente uma situação. Pra mostrar que, ali, a metáfora, e só ela, tem de aparecer. Ela sai de mim com a situação que escrevo e também por causa de minha formação de escritor. Não faço literatura pra me exibir em salões como exemplos de quem se traja muito bem pra um lançamento ou quem faz amizade com grandes nomes pra aparecer feito um bibelô em antologias. Aqui, o furinho (buraco é palavra por demais envelhecida) é bem mais embaixo.

Chão da Praça - Carlos Augusto Corrêa

 

Chão de Praça 

Carlos Augusto Corrêa 

O Rio de Ontem 

Tudo quanto diz respeito ao Rio e a Vila Isabel me toca. Sou carioca que não sai do Rio há quase trinta anos. Tenho a Vila e a Lapa, a Ilha e o Lido, o Rio todo entranhado na veia. 

Recebi e-mail de meu amigo José Srur com um resumo sobre o Rio de ontem, que lhe fora enviado por Roberto Marcelo Ferreira. Li, reli, pentali o resumo e me transportei pra aquela época. 

Tempo do lotação, lembram?, do bonde que me levava ao Colégio de São Bento, e que um dia causou a morte de um amigo de infância que ficou preso na armação do veículo e foi batendo com a cabeça no asfalto.

Tempo em que cinema tinha sessão das duas, quatro, seis, oito, dez. Depois do filme ali na Saens Pena, a gente entrava no Palheta e sorvia o cafezinho que se tornou conhecido em toda a cidade.

O telefone era preto e grande, de aspecto abrutalhado, quase cobria o ouvido. Mas foi com ele que fiz minha primeira declaração "in love", e com palavras ingênuas, ingenuinhas mesmo, porém com um encanto de menino que adorava. 

Fumar na ocasião trazia pra muitos bem-estar e pra outros tantos prejudicava. Lá se fumava Continental, Hollywood. E o Minister e o Marlboro? Nomes exóticos, sinônimos de status. Era elegante na esquina junto com os amigos de sempre tirar do bolso o isqueiro Zippo e fumar. 

Aos sábados e domingos, a zona norte e o subúrbio iam pra Copa ou Ipanema se bronzear e à noite se desfilava pelas ruas principais do bairro com a carinha queimada. Um colega na ocasião confessou que no ônibus punha a cara junto à janela pra pegar sol. Andar bronzeado era um modo de se sentir um perfeito zona sul. 

Quem não se lembra da bala toffee, do drops Dulcora? O baleiro do cinema vendia também mentex, enquanto o lanterninha que facilitava a passagem das pessoas também vigiava os casaizinhos. Uma vez me atrapalhou o flerte com uma meninete que pegara na Cinelândia. Quando a gente começava o ritual, lá vinha ele. 

Avião era da Vasp, Cruzeiro do Sul. E um dos jingles cantava no final do ano: "Estrela brasileira no céu azul, iluminando de norte a sul..." 

As quadras de futebol de salão, os piqueniques em Paquetá e na Barra da Tijuca, um Fla-Flu incandescente, os Festivais da Canção, os filmes do cinema novo no Paissandu, a bossa-nova, a geração de 68 rompendo hábitos. A gente não mais queria namorar só até as dez da noite e na porta da casa dela.

Srur foi muito feliz ao me enviar esse e-mail e me despertou uma ponta, muito inha mesmo, de saudade. Sinceramenre, não queria mais esse tempo de volta. Desejava ao menos que voltasse uma e duas vezes ao ano. É sempre bom se fortalecer com o passado e em seguida se olhar o presente com mais amplitude e partir lúcido pro amanhã.

báquicas

 Caravaggio

1

 

os movimentos

 

lambem a orla dos sentidos

os dedos

 

fazem dançarem os atores

em mínimos acordes

 

as cordas estrugem

nas antífrases

 

os olhos colhem

a pimenta seca

 

tóxica

 

do agronegócio

a danação de são guido

 

2

 

na idade média

havia campos de centeio

 

nos púnhamos a louvar deus

dançando para são vito

 

o látego e o canto

em frenesi

 

compunham nas costas

o lanho da santidade

 

3

 

em  tebas

o atabaque das tabacas

 

faz de diôniso

um deus

 

tanto mais sagaz

quanto mais o delírio

 

se imiscui

na contradita

 

da cicuta socrática

 

4

 

em tebas ainda

o atabaque

 

celebra com sementes secas

o néctar e ambrosia

 

que faz pela garganta

descer o vinho de ágave

 

bebido até a última gota

 

 

5

 

os pentelhos de baco

eram ninhos de cobra

 

daí que a redenção

do mundo aos gritos

 

do evoé saudavam eva,

a de cabelos  quentes,

 

gênesis do mundo

Lygia Fagundes Telles : Longevidade e Criatividade, por Carlos Augusto Corrêa

Lygia Fagundes Telles : Longevidade e Criatividade 

Carlos Augusto Corrêa 

Temos que saudar a vida longa. É uma vitória biológica, psíquica e histórica do homem. Fico feliz quando se lembram com ênfase de alguém já idoso. O elogio fundamentado faz bem ao leitor e a todo aquele que vem atravessando por anos e anos a existência.

Estou me referindo à expressiva contista, romancista e advogada Lygia Fagundes Telles. Escritora que venceu na arte literária e que conta atualmente 97 anos. Noventa e sete, gente, de alegria em pleno sentido. Não foi à toa que ganhou três vezes o Prêmio Jabuti, quatro o Prêmio da Associação Paulista de Críticos de Arte. Abiscoitou ainda o Prêmio Juca Pato. E o Prêmio Camões. E, se não sabem ou não se lembram, ela aos 92 anos foi a primeira mulher brasileira a ser indicada ao Prêmio Nobel de Literatura. 

As honrarias conquistadas por Lygia Fagundes Telles não param por aí e não precisam ser todas, nessas linhas comovidas, mencionadas. Melhor deixar pro leitor mais curioso ir à internet, a uma livraria, a uma biblioteca, a qualquer universidade brasileira e se interessar por sua obra, que encontrará material farto. Vão saber que seus contos e romances trabalham com criatividade os temas da tradição: o amor, a fantasia, a morte, a loucura, o medo. Verão estampadas, e muito bem estampadas pelo Brasil, a Ciranda de Pedra, Antes do Baile Verde, As Meninas e outras obras não menos marcantes.

Convido o leitor de todos os tempos a mais uma vez curtir horas lendo e relendo a obra daquela que foi considerada a Grande Dama da Literatura Brasileira.

Moacyr Félix, eu e nossas consciências Carlos Augusto Corrêa

Moacyr Félix, eu e nossas consciências

Carlos Augusto Corrêa 

Numa das mil vezes em que estive na casa de Moacyr Félix pra conversarmos sobre nossa paixão maior, a poesia, disse que queria mais uns dois, três livros importantes da poesia novíssima pra que pudesse me demorar escrevendo ensaios sobre eles em minha coluna de jornal, e não propriamente dar uma nota breve de três ou quatro deles, como muitas vezes fazia pois a quantidade de publicações razoáveis que chegavam era muita de fato, sobretudo quando eu estava pra completar um ano de coluna semanal.

Moacyr arregalou os olhos, e notei que havia surpresa, mais espanto, em seu olhar, por eu ter escolhido a ele para essa sugestão. Além do mais, o editor e poeta adorava influenciar a geração mais nova à qual eu também pertencia. Disse qualquer coisa como "é pra já", foi até um canto de sua biblioteca que ocupava boa parte de seu vasto apartamento e de repente me trouxe mais ou menos uns quarenta livros e afirmou: pode confiar, Carlos Augusto, esses poetas merecem um estímulo em qualquer coluna literária desse país. Aí repliquei: mas eu quero primeiro passar os olhos neles. E Moacyr: e precisa? Eu fui direto: claro, quero tão só dar uma olhadela. E dei: folheava aqui, ali e também acolá. Eram páginas de um, de seis, de todos, enfim.

Fiquei ansioso ao final, mas resolvi passar como um trator pela ansiedade. Afinal, meus vinte e tantos anos tinham a coerência, a minha, como arma, sem querer saber se estava tratando com A, B ou C da elite literária. Passei por cima do carinho que tinha pelo amigo, e não era pouco, e selecionei apenas dois livros. Pudesse, e Moacyr me jogaria lá do terceiro ou quarto andar onde morava. Ficou um tanto irritado, mas resolveu me acatar. Recolheu os demais livros e permitiu que eu levasse os dois vitoriosos.

Moacyr era assim, não só verboso como poeta senão também generoso com os amigos a quem queria ajudar pelo talento de cada um, principalmente quando a poesia deles era bem retórica como a sua. Fui pra casa naquele dia feliz por ter estado mais uma vez com ele e satisfeito ainda por ter acompanhado, como sempre, a minha consciência.

As Duas Atitudes de um Cronista Carlos Augusto Corrêa

As Duas Atitudes de um Cronista

 Carlos Augusto Corrêa 

O assunto que trago já foi por mim comentado umas vezes, porém é sempre bom trazê-lo de novo. Interessa a quem gosta de escrever, sobretudo a iniciantes. 

Foi em casa de mestre Cyro dos Anjos, em 1976. Eu havia feito uma resenha de um romance seu, O Amanuense Belmiro, que ele considerava de crônicas. Por isso, marcamos um encontro em sua residência. É desnecessário dizer que toda a conversa girou sobre literatura, em especial a crônica. 

Ali, novinho, tive a oportunidade de ver as duas atitudes praticadas neste gênero muito executado e até hoje de pouco reconhecimento. Cyro me contou que os textos do Amanuense Belmiro eram muito trabalhados: ele suava pra compô-los. Chegou a brincar confessando que às vezes sentia dor no braço esquerdo, como se estivesse com o início de um infarto. Tal confissão tinha muito a ver com a visão de literatura dos anos 60 e 70 em que o autor gostava de mostrar o trabalho formal de sua obra, muito embora o seu livro fosse de muito tempo antes.

E no decorrer da conversa surgiu a outra atitude diante da crônica. Cyro afirmou que nunca viu alguém com tanta facilidade pra fazê-la quanto Drummond. Eles tinham sido colegas no Diário de Minas. Drummond sentava-se à mesa de redação e preparava rapidamente o texto. Talvez pela urgência de entregar a matéria pra publicação. O fato é que, mesmo com tal pressa, ele apresentava a mesma qualidade de seu colega.

Bem, foi uma conversa que durou quase uma tarde. Eu quis na ocasião seguir a posição desse grande romancista. Trabalhar, trabalhar, trabalhar a linguagem até a última palavra. Mas, hoje, prefiro deixar a crônica ser a pouco e pouco feita. Vou refazendo à medida que escrevo. Ao final, dou um retoque nela e me dou por satisfeito. Mas nem sempre isto ocorre. Às vezes a máquina emperra e passo mais tempo reescrevendo algumas partes.

Mário da Silva Brito: uma de nossas grandes fontes Carlos Augusto Corrêa

Mário da Silva Brito: uma de nossas grandes fontes

Carlos Augusto Corrêa

Nos meus vinte e poucos anos, mas poucos mesmo, entrei na editora Civilização Brasileira pra falar com o editor de sua revista, e já meu amigo, o Moacyr Félix. Era uma sexta-feira ao final da tarde, hora em que muita gente se prepara pra experimentar a tal antevéspera prazerosa (ou molecamente prazerosa) do sábado. Cheguei apressado, a editora meio vazia. Mesmo assim topei na escada com um senhor que me olhou sério e delicado e me explicou que Moacyr já tinha ido embora mas que, se quisesse, ele bem podia me atender.

Agradeci, troquei palavras com ele, que era homem de pouca fala, muito embora atencioso e delicado. Logo no primeiro minuto olhei bem pra sua fisionomia e reconheci estar conversando com Mário da Silva Brito, esse nome de muita significação em nosso Modernismo e uma de nossas grandes fontes de saber sobre esse movimento que mexeu com a literatura nacional. Eu sabia que diante de mim estava o autor da História do Modernismo Brasileiro. Um dos maiores estudiosos dessa tendência literária, senão o maior de todos.

Então me despedi embevecido e prometi que voltaria outras vezes não só pra falar com Moacyr. Em outra oportunidade iria perguntar àquele mestre sobre a obra de Mário de Andrade, saberia ainda como era Oswald de Andrade, se é que o conhecera, e outros detalhes que me preocupavam porque na ocasião já tinha coluna de livros em jornal.

Desejei perguntar a ele como fazia aquelas frases criativas que eu conhecia, pois Ivan Junqueira já me falara delas. É dele o seguinte pensamento: "Envelhecer é cansar-se de si mesmo". Bem interessante e real. Essa frase me acompanhou naquele início de mocidade, ainda que de velhice conhecesse muito pouco mas ela me mostrou que o envelhecimento era mais um estado de nosso íntimo. Eu já havia lido o De Senectute, e isto, cá pra nós, não era o suficiente pra que um menino se tornasse doutor no assunto.

Cheguei a vê-lo outras vezes na editora, e sempre ocupado com seus negócios. João Antônio me dizia quando não conseguia permissão de Moacyr pra publicar na revista: "Fala com o Mário, ele te ajuda. Se quiser, eu posso falar". 

Sempre o considerei um escritor muito econômico com as palavras. Isso tornava ágil e bem leve o seu texto. Ele, posso dizer, que foi por isso um de meus exemplos de escritor maior. Machado, Drummond, Jorge de Lima e bebendo na linguagem de Fausto Cunha, todos esses e mais um pequeno tanto foram autores que li, reli. E releio. Sempre que releio Mário da Silva Brito e outras grandes influências, vou descobrindo detalhes que acrescento ao que escrevo pra poder chegar um pouco perto deles. Só um pouco, e está muito bom.

Fim da Privacidade? Que é isso? - crônica de Carlos Augusto Corrêa

Fim da Privacidade? Que é isso? 

Carlos Augusto Corrêa 

Quem pode admitir que um veículo democrático, como o Facebook, vá invadir a privacidade dos seus usuários? A primeira coisa que me passa pela cabeça: invadir!!!? Mais: e cometer esse erro grave em nome de quem? De qual órgão repressor? Se algum devasso invade o meu espaço no Face é porque está agindo como censor. Isso é típico de um governo autoritário, que só vai permitir informação, caso esta beneficie o próprio governo.

O órgão que aceita uma atitude dessas não gosta de democracia, e sim daquilo que é imposto, sem qualquer possibilidade de discussão. É um órgão que apoia golpes de estado. O Face que sempre andou de portas abertas não vai aceitar que se faça um AI5 da informação. Seria o fim da comunicação aberta com seus milhões de usuários.

Espero que esta notícia seja um boato, um hiperfake. Uma brincadeira de malíssimo gosto. Só pode. O Brasil passou por um golpe institucional em 2016, teve e vem tendo a vida cultural reprimida e um governo que dá as costas aos anseios populares. Será que isso não basta? 

Que se respeite o Marco Civil! Este garante a liberdade de expressão e a transmissão de conhecimentos. Ainda bem que temos essa lei ultraflexível e que protege a nós. Afinal, além de acolher democraticamente, ela impõe do mesmo modo obrigações de responsabilidade a seus usuários.

Que fim de privacidade? Que é isso? Eu quero o uso democrático da palavra, das ações e das imagens. O resto é pura balela.

Dom Pedro Casaldáliga: o Bispo do Povo - Carlos Augusto Corrêa

Dom Pedro Casaldáliga: o Bispo do Povo 

Carlos Augusto Corrêa 

Fui tomando consciência dos problemas de meu país e me desliguei de vez da crença religiosa. Na verdade, bem antes, a partir dos onze, doze anos já não me envolvia com religião. Apesar disso, aprendi a respeitar o padre ou qualquer religioso de outro credo que se envolvesse com os problemas do povo. Por isso, e também por influência de um primo marxista, comecei a admirar um bispo catalão que chegou ao Brasil em 1968. Dom Pedro Casaldáliga. 

Religioso que em toda a sua vida no interior do Brasil tem se identificado com os indígenas e os camponeses. Ele não prega só pra classe média ou desta pra cima. Não é aquele pregador manso dos centros urbanos, distante dos problemas sociais maiores, e que encara burocraticamente o seu credo. Não. Ficou conhecido por defender os direitos humanos. Um bispo de alta extração cultural que vestiu as sandálias pra servir ao irmão mais carente. Tem lutado pela Amazônia. Ficou conhecido como o bispo do povo. Um bispo de visão atualíssima. Adepto da Teologia da Libertação. Ele apoiou a Revolução Cubana. E tão importante quanto, fugiu da ditadura de Franco. Acha que cada igreja tem a sua importância, em vez de estar subordinada ao Vaticano. Outra posição interessantíssima: ele aceitou a ordenação de mulheres e foi contra o celibato sacerdotal. Dom Pedro Cadaldáliga é um religioso com a mesma importância que Dom Hélder Câmara, Dom Paulo Evaristo Arns e o Padre Júlio Lancelotti. 

Um lema seu, conhecido dos fiéis: "nada possuir, nada carregar, nada pedir, nada calar e, sobretudo, nada matar". É claro que com esses valores o bispo do povo foi alvo de muitas ameaças de morte. E quem está por trás de tais ameaças? Os grandes prorietários rurais e os amigos da "democracia" aparente. 

Ele vem lutando a vida inteira pelos mais humildes mas, ao mesmo tempo, tem vida intelectual ativa. É poeta e publicou também obras de antropologia, sociologia e ecologia.

É um cristão que deveria ser imitado. Seu exemplo deve ser bem seguido pra mostrar como alguns padres e pastores, por exemplo, devem proceder pra serem universais em sua fé e se livrarem da acomodação.

Homem que olha o céu (Mario Benedetti, tradução Francisco Manhães)

Homem que olha o céu

(Mario Benedetti, tradução Francisco Manhães)

Fotograma do filme Apocalypse Now, de Coppola

Enquanto passa a estrela cadente

acumulo nesse desejo instantâneo

montes de desejos profundos e prioritários

por exemplo que a dor não apague minha raiva

que a alegria não desarme meu amor

que os assassinos do povo engasguem

com seus molares caninos e incisivos

e mordam cuidadosamente o próprio fígado

que as barras dos cárceres

se tornem de açúcar ou dobrem por piedade

e meus irmãos possam de novo entregar-se

ao amor e à revolução

que quando confrontemos o espelho implacável

não amaldiçoemos nem nos amaldiçoemos

que os justos avancem

muito embora imperfeitos e feridos

que avancem tenazes como castores

solidários como abelhas

aguerridos como jaguares

e empunhem todos os seus nãos

para instaurar a grande afirmação

que a morte perca sua imunda pontualidade

que quando o coração salte do peito

possa encontrar seu caminho de retorno

que a morte perca sua imunda

e brutal pontualidade

mas se chega pontual não nos apanhe

mortos de vergonha

que o ar seja de novo respirável e de todos

e que você, mocinha, siga alegre e dolorida

pondo sua alma nos olhos

e sua mão na minha mão

e mais nada

porque o céu já está de novo turvo

e sem estrelas

com helicóptero e sem deus

Hombre que mira al cielo

Mientras pasa la estrella fugaz
acopio este deseo instantáneo
montones de deseos hondos y prioritarios
por ejemplo que el dolor no me apague la rabia
que la alegría no desarme mi amor
que los asesinos del pueblo se traguen
sus molares caninos e incisivos
y se muerdan juiciosamente el hígado
que los barrotes de las celdas
se vuelvan de azúcar o se curven de piedad
y mis hermanos puedan hacer de nuevo
el amor y la revolución
que cuando enfrentemos el implacable espejo
no maldigamos ni nos maldigamos
que los justos avancen
aunque estén imperfectos y heridos
que avancen porfiados como castores
solidarios como abejas
aguerridos como jaguares
y empuñen todos sus noes
para instalar la gran afirmación
que la muerte pierda su asquerosa puntualidad
que cuando el corazón se salga del pecho
pueda encontrar el camino de regreso
que la muerte pierda su asquerosa
y brutal puntualidad
pero si llega puntual no nos agarre
muertos de vergüenza
que el aire vuelva a ser respirable y de todos
y que vos muchachita sigas alegre y dolorida
poniendo en tus ojos el alma
y tu mano en mi mano
y nada más
porque el cielo ya está de nuevo torvo
y sin estrellas
con helicóptero y sin dios

Pregoeiros, Elesbão Ribeiro

pregoeiros

  para  kalline russo

faz anos na terça

o florista é às quintas
o vidraceiro dos vitrais coloridos
foi a lisboa batizar o neto
o jornaleiro das más noticias
e das fantasias em revistas
não vem às segundas
comprou-lhe um espanador
plumas

dia do vassoureiro

elesbão ribeiro
30/07/20

Amarelinho, Você Fechou!!!?, crônica de Carlos Augusto Corrêa

Amarelinho, Você Fechou!!!?

Carlos Augusto Corrêa

Quinta-feira passei pela Cinelândia e vi suas portas fechadas. Claro que detestei. Podiam ter se fechado pra uma reforma. Não foi o caso. Você parou de existir. E justo você que tem a cara do Rio, aquele jeito solto e divertido do carioca. Não só você, é claro.

Eu sempre disse que é um bar sorrindo. Quem não entende essa imagem? O carioca, o brasileiro, o estrangeiro acariocado ou aquele estrangeiro que vem de passagem e dá uma sentada em suas cadeiras entendem o que escrevo.

Você é tão antigo que chegou a trocar de nome. Era o Café Rivera. Depois passou a ser o Amarelinho devido à cor do prédio onde você existe desde 1921. Eu tinha vontade era de ressuscitar Francisco Serrador pra ele reabrir as suas portas. Que pena! O sorriso do carioca está de luto.

Aqui se sentaram ilustres. Vinícius, Niemeyer, Mário de Andrade, tantos outros. Meu povo também aqui se sentou, como eu, que conversei não só sobre as meninas do asfalto dali mas sobre a importância do movimento negro. Aqui se conversou a respeito da Era Vargas. Algumas vezes me escondi em seus banheiros da polícia que perseguia estudantes. Minha geração e outras vieram celebrar em suas mesas a Passeata dos Cem Mil e mais tarde a chegada da Nova República.

Perto de você olho o Theatro Municipal, a Biblioteca Nacional. Olho o Cinema Odeon, a Câmara dos Vereadores, o Centro Cultural da Justiça Federal. E agora vou passar olhando suas portas fechadas.

Amarelinho, tão nosso, tão inho, quem gostou de ver você assim? Ainda bem que você se manteve em pé e espero não vá ser demolido por causa da especulação imobiliária.

Resiliência, poema de Vilma Costa

Comprido, crônica de Carlos Augusto Corrêa

Comprido

Carlos Augusto Corrêa 

Foto: Guilherme Landim

Era em 1972, 73, não lembro bem, nós pegamos um ônibus ali em Botafogo sigilosamente. Entramos como se não nos conhecêssemos, pois, caso houvesse a prisão de um, o outro poderia se safar. Lembro que fazia um mormaço, aliás não sei de que mês, mas esse mormaço me passou uma inquietação, um enjoo, sensação de que algo estava fora mesmo do lugar, como costuma acontecer comigo em situações semelhantes.

Sentamos no mesmo banco, e o companheiro cujo nome de guerra era Comprido, ao menos para mim e para outro militante com quem nos encontrávamos sempre, tirou discretamente duas ou três folhas cuidadosamente dobradas e foi lendo quase sussurrando algumas partes referentes à segurança que todo militante devia ter para evitar uma prisão. E dizia ser por isso que a VPR (Vanguarda Popular Revolucionária) a que o subLênin que aqui lhes escreve pertencia era uma das poucas organizações que prezavam a segurança de seus membros. Daí o número de prisões dela ser bastante reduzido.

E por ali, olhando cuidadosamente para os lados, fomos conversando em tom baixíssimo até que entramos no Estácio, bairro na ocasião já maltratado, quando ele me disse que iria saltar à altura da antiga zona do Mangue pra fazer um contato importante. Até me convidou a descer junto e ficar a certa distância do contato (a gente chamava de "ponto") e depois nós voltaríamos a  conversar. Eu disse ser melhor nos encontrarmos depois. Eram mais ou menos duas horas e combinamos então que nosso encontro se daria no final da tarde ali no Palheta, bar tradicional da Saens Pena, que tinha um café muito esperado, ora à tarde, ora o da noite, às seis, às oito, às dez depois da sessão dos cinemas dali da praça. E assim foi feito. Comprido se levantou sem extravagâncias de gesto, desceu e lá se foi.

Bem, cheguei à hora combinada ao Palheta, esperei o irmãozinho por dez minutos mas sem dar a impressão de que esperava. Por isso resolvi nesse tempinho tomar café e entabular conversa sobre futebol com um cinquentão. Comprido não veio e fui pra casa. Muito tempo se passou depois desse encontro. Quatro e cinco dias, seis e oito meses. Imaginei o que devia ter acontecido. E aconteceu de fato. Soube pelos jornais depois desse tempo que ele havia sido preso numa tarde e cumpria pena de não sei quanto tempo. Ainda bem que a memória aqui me falha. Eu e o outro companheiro que, como já disse, nos reuníamos com Comprido (aliás, não falei no início mas era o único contato nosso com a organização) soubemos por intermédio de militantes de outros partidos que ele tivera uma reação de firmeza ao ser preso. Tentou se livrar do carro em que fora lançado e ao chegar à Saens Pena pôs a cabeça pra fora da janela e gritou que estava sendo detido e seria torturado pela ditadura. Ora, não sei se essas minúcias foram verídicas, mas se aconteceram foram ditas para me preservar e evitar que eu fosse a seu encontro.

Comprido sabia mais de mim do que eu dele e, mesmo assim, resistiu à tortura e não nos delatou. Ressalto a sua coragem no sofrimento, traço que se liga à firmeza de caráter e, pois, à dignidade. Ainda guardo desse mineiro de São João del Rey, hoje médico, talvez já aposentado, o seu jeito aberto, sem livro nas mãos, de fala bem pronunciada e com uma gargalhada, quando podia dar, de você escutar em Portugal. Éramos moços, tínhamos o verdor de uma ideia que não saía da cabeça mas ali nos separamos para sempre. Nunca mais vi o moço, nunca mais vi o Comprido com quem gostaria de ter convivido na maturidade. Comprido que soube se chamar Carlos Alberto Santos pela triste notícia que meus vinte e tantos anos leram desalentados no jornal.