TextoTerritório

Poema Rlâmpago

2011-01-05T11:12:00.001-03:00

Poema 1

CONSOLO.
PAU PRA TODA OBRA.

Poema 2

DESESPERO.
MÂO BOBA EM CORPO FECHADO.

convite_Pessoa.pdf - Google Docs

2010-08-06T06:23:00.000-04:00

convite_Pessoa.pdf - Google Docs

Cinema indiano contemporâneo

2010-08-06T06:18:00.000-04:00

Cinema indiano contemporâneo

Expansões

2010-06-21T17:04:00.002-04:00

Nova expansão do TextoTerritório - Facebook e Google Agenda.

http://www.textoterritorio.pro.br/site/index.php/expansao

Confira também nossa estante virtual.

Eu sou mais as putas

2010-06-01T11:31:00.001-04:00

Uma antologia em construção em

http://www.textoterritorio.pro.br/site/index.php/malhas-do-alheio/60-eu-prefiro-as-putas

Lançamento Dois (Não Pares)

2009-11-24T19:35:00.000-03:00

André de Freitas Sobrinho (a.k.a. Capilé)
& Carolina Barreto
convidam para o lançamento de
Dois (Não Pares)
27 de Novembro
19 horas
SESC - Barra Mansa

http://img265.imageshack.us/img265/3483/doisweb3.jpg

http://yfrog.com/7ddoisweb3j

Mulheres no Volante 2009

2009-10-12T15:37:00.003-04:00

PORTUGUESIA - Livro-DVD - LANÇAMENTO

2009-09-17T23:44:00.000-04:00

Lançamento do livro-dvd

P O R T U G U E S I A

Minas entre os povos da mesma língua

Antropologia de uma poética

Ensaio de Wilmar Silva

101 poetas 485 poemas

Brasil Portugal Guiné-Bissau Cabo Verde

24 de setembro (quinta-feira)

19 horas

Auditório da Faculdade de Letras

Campus da UFJF

Participação de

Wilmar Silva, Carolina Barreto,

Prisca Agustoni, Edimilson de Almeida Pereira,

Fernando Fiorese & Iacyr Anderson Freitas

ECO - Performances Poéticas - SETEMBRO

2009-09-02T11:08:00.000-04:00

ECO - Performances Poéticas
03 de Setembro
Quinta-Feira
20:00
Espaço Mezlca
Entrada franca

Abertura: Grupo de Dança Paralelo

Performances:
Annelise Freitas # Fernando Fiorese
Reinaldo Krepke # Arnaldo Delgado Sobrinho

Atualizações em Texto-Território

2009-08-29T13:01:00.003-04:00

Texto Território

Oficina - AntiOdes

Oswaldo Martins - antiode para rosa

"os que nunca trepam
nunca dormem de touca
por isso, senhora,
louvam que louvam"

Alexandre Faria - antiode para maria da graça

"com tantos verdadeiros comedores

que menos por pedofilia

mas por senso do sucesso

por tino de marketing

por faro do dinheiro

vêm comendo as crianças do Brasil"

Poesia

André Capilé - Lance de Ombro

"a hora é megera. requinte
de copas é dar o suíte."

COPA FEST - Vinil é Arte

2009-08-12T13:04:00.002-04:00

O Copa Fest apresenta ao público de hoje uma proposta de imersão no som instrumental que se originou no Beco das Garrafas, reunindo artistas que lá tocaram como Paulinho Trompete, Paulo Moura, Sergio Barrozo e Osmar Milito e João Donato, com jovens músicos que reverenciam seus mestres e repertórios, dando novos contornos à música instrumental brasileira.

De 28 a 30 de agosto o Copacabana Palace abrirá seus salões com uma programação musical imperdível: duos, trios, bandas e DJs em uma celebração inédita da tradição e irreverência do som do Beco das Garrafas.

O Vinil é Arte faz o lounge no salão nobre do hotel mais tradicional do Rio de Janeiro.

Atualização no site do TT

2009-08-09T14:20:00.007-04:00

Atualizações no Texto Território

Confiram.

www.textoterritorio.pro.br/site

E me disse au-delà:
- Uma Terra sem música é
Colombo sem descoberta

" Do mitologema que me contou Murilo, divido, mar-
gem a margem de rio, o delírio fêmeo do mudo".

André de Freitas Sobrinho, Capilé

Atualizações no Texto Terrtório - Site

2009-08-07T08:32:00.003-04:00

Texto Território Atualizado.
Confiram.

Cartada

"Toda puta – como eu fui – tem mania de grandeza. Se faz por onde, fica grande; se escolhe muito, amiúda, murcha".
Oswaldo Martins

2009-07-10T10:52:00.000-04:00

Outros Domínios:

http://www.textoterritorio.pro.br/site/

http://twitter.com/textoterritorio

ECO - Performances Poéticas - JULHO

2009-06-29T10:34:00.000-04:00

ECO
Performances Poéticas

02 de Julho
20 horas
Entrada Franca

Espaço Mezcla
(Benjamin Constant, ao lado do MAM - Murilo Mendes)

Julio Satyro
Amanda Messias
Leila Miana
MC Telinho

CAFEÍNA - Café Acústico (JF)

2009-06-26T13:00:00.002-04:00

Cafeína

Sábado

27.06

23h

Dj's Set:

Claire / Daniel Monstro

Convidado: Ramos

No telão: Monstro e Inhamis

Entrada $12.

Com flyer, $10.

Cerva 600ml à $3,80!

http://www.youtube.com/watch?v=CEpWDpz-378

2009-06-01T10:41:00.003-04:00

ECO
Performances Poéticas
I ANO

04 de Junho (quinta-feira)
20 horas
Espaço Mezcla
(R. Benjamin Constant - ao lado do MAM Murilo Mendes - JF (MG))

Convidados:
Anderson Pires # André Monteiro # Edson Leão
Prisca Agustoni # Ivan Cunha

Lançamento do Caderno Encontrare

ECO - Performances Poéticas - 07 de Maio

2009-05-06T13:55:00.002-04:00

Teaser ECO - 07 de Maio

2009-05-06T13:14:00.001-04:00

ECO - Performances Poéticas; 07 de Maio; 20h; Mezcla -
Relançamento do livro Dois (Não Pares)

Intervenção Urbana 3/3

2009-05-02T15:07:00.006-04:00

Video Preview que será exibido dia 07 de Maio no ECO - Performances Poéticas.

Por Francisco Franco (INHAMIS)

inhamis

Show Driving |Music - 01 Maio

2009-04-27T18:07:00.003-04:00

mais informações com Fábio Andrade.

174 (psicologia de um fudido)

2009-04-16T15:01:00.001-04:00

Rogério Batalha

eu, neto bastardo de um negro fudido,
fantasma de indignação e destemperança,
morto, desde os primórdios da infância,
sem comprimido que dê alívio.

barbaramente esquecido,
neste antro de mofo e repugnância
perdido nas amarras da ciranda
não há senão o labirinto.

já a epiderme -minha sina-
um amontoado de chacinas
alimenta-se de toda guerra,

circula-me a morte-novelo
nunca existi senão à esmo
nunca vou senão à merda!

Driving Music - RJ - 19/04

2009-04-14T15:31:00.011-04:00

"Vamos se falar no camarim depois do show." - Caetano Veloso
Outras Informações com Fábio Andrade no blog.

MINI-DOC ECO - Performances Poéticas

2009-04-10T13:47:00.000-04:00

http://www.youtube.com/watch?v=csUamyn-0-Y

Embora meus amigos não acordem, sábado, as 10 a.m.

2009-04-08T11:25:00.003-04:00

ECO que foi... 04/09

2009-04-03T12:07:00.003-04:00

http://www.youtube.com/watch?v=_rm4609m5WQ

http://inhamis.wordpress.com

Encantada por Palavra Encantada

2009-03-25T13:10:00.001-04:00

Daniela Aragão

Acabo de assistir novamente encantada a Palavra Encantada pela terceira vez. Me transformei na personagem Cecília, interpretada por Mia Farrow em A Rosa Púrpura do Cairo, de Woody Allen. Sentada sozinha na poltrona do lado esquerdo da última fileira do cinema abri meu caderninho de anotações musicais e deixei acesa a luz do celular, para que me servisse de lanterna nos momentos iluminados do filme que eu tentava aprisionar no papel.

Na ocasião do lançamento do meu cd dedicado a parceria Sueli Costa e Cacaso, um jornalista me dirigiu a seguinte pergunta: - Primeiro a poesia ou primeiro a música? Sem exitação respondi: - A música me leva até a poesia e a poesia me traz de volta para a música. Essa frase que soltei subitamente acabou se tornando meu lema de vida, a justificativa de tudo o que faço.

A questão do intercâmbio poesia e música não consiste em assunto absolutamente inédito, visto que tem surgido com frequência filmes e programas de TV relacionados ao tema, a exemplo de Vinícius (sobre a vida e obra de Vinícius de Moraes), Música é perfume (sobre Maria Bethânia) e Zumbido. Este último em formato televisivo, produzido exclusivamente para o Canal Brasil, reúne algumas entrevistas realizadas pelo compositor e cantor Paulinho Moska com nomes da música popular brasileira envolvidos com o universo poético como Lenine, Zeca Baleiro e Chico César. Contudo o tom que imprime Palavra encantada suplanta esses trabalhos, pela profundidade e delicadeza no tratamento da questão.

A diretora Helena Solberg, que já havia incursionado com êxito no mundo musical no ótimo documentário Banana is my Business, baseado na vida da cantora Carmem Miranda, revela em Palavra Encantada seu talento na escolha dos entrevistados e da equipe responsável pela pesquisa, que envolve um rico material visual nunca antes divulgado para o grande público.

Palavra Encantada traz a tona o tema por vezes recorrente das inquietudes do processo de criação, porém com uma linguagem sedutora que dispensa os enjoados recursos didáticos. Adriana Calcanhotto abre a cena inaugural cantando à capella lindamente os versos de Chansong d'Ol Moz Son Plan e Prim, do poeta provençal do séc XII Arnaut Daniel, considerado um mestre na integração entre palavra e som. O canto puro e cristalino de Adriana anuncia a viagem pelos labirintos encantadores da canção, enquanto a câmera vai se aproximando delicada e vagarosamente da partitura. Helena Solberg mostra que conhece a arte das sutilezas.

Lenine reforça a idéia sugerida no canto de Calcanhotto ao afirmar que os compositores brasileiros são descendentes diretos da figura do trovador. A reflexão sobre a singularidade da linguagem da canção se explicita nos depoimentos de Paulo César Pinheiro e Chico Buarque. Bem humorado e a vontade sentado ao lado do piano, Chico tenta sem muito sucesso resgatar sem o auxílio de nenhum instrumento alguns versos de sua composição Uma palavra, pleno exercício de canção metalinguística que prescinde da música para existir. Guiando-se pela melodia guardada em sua memória auditiva, Chico vai tentando desatar as palavras de Uma palavra: “Palavra viva/Palavra com temperatura, palavra/Que se produz/Muda/Feita de luz mais que de vento, palavra/Palavra dócil/Palavra d’água pra qualquer moldura/Que se acomoda em balde, em verso, em mágoa/Qualquer feição de se manter palavra”.

Paulo César Pinheiro complementa Chico Buarque ao falar os versos de Só danço samba, palavras que segundo o letrista só sobrevivem com o suporte da música. A emoção toma conta da tela quando Liminha do Cordel do fogo encantado recita o poema Os três mal amados, de João Cabral. É tocante ver a platéia absolutamente extasiada repetindo os versos junto com Liminha: “O amor comeu minha paz e minha guerra. Meu dia e minha noite. Meu inverno e meu verão. Comeu meu silêncio, minha dor de cabeça, meu medo da morte”.

Imagem comovente é a da poeta Hilda Hilst sendo entrevistada por Zeca Baleiro em sua Casa do Sol, um pouco antes de morrer. Close na face muito pálida desgastada pelo tempo e pela dor, Hilda dá uma tragada profunda no cigarro e solta: “As pessoas cagam para os poetas”. Um pouco adiante a cantora Zélia Duncan descreve emocionada a sensação de deslumbramento que a invadiu, quando soube que os poemas de Hilda Hilst ganhariam vida ainda mais intensa ao serem musicados. Sem melodramas, mas devo confessar que me bateu vontade de chorar quando Zélia de modo suave cantou à capella alguns trechos de Ode descontínua para flauta e oboé: “Porque tu sabes que é de poesia/Minha vida secreta. Tu sabes, Dionísio,/Que a teu lado te amando,/Antes de ser mulher sou inteira poeta./E que o teu corpo existe porque o meu/Sempre existiu cantando./Meu corpo, Dionísio/É que move o grande corpo teu.”

Vale destacar as belas imagens inéditas, algumas de tão majestosa plasticidade que me remeteram a Humberto Mauro. Uma maravilha ver o jovem Dorival Caymmi cantando e contemplando o mar, seu universo infinito. Bethânia densifica: “Dorival Caymmi é como Guimarães Rosa: é um Brasil bruto, puro iluminado. Caymmi é o céu e a terra”.

O humor também preenche algumas cenas, como no momento em que Ismael Silva canta numa performance expressionista muito estranha para os padrões atuais. Com a voz cheia de vibratos e a boca em excessiva abertura, a interpretação de Ismael soa engraçada e destoante. Tom Zé é indiscutivelmente genial e gozadíssimo em seus comentários. Espontâneo, musicalíssimo e antenado a tudo, rouba a cena quando canta sua impagável Jimmy renda-se. Impossível conter o riso quando ele de maneira escrachada brinca com os astros CaetanoVeloso, Gal Costa, Gilberto Gil, Janis Joplin e Bob Dylan, colocando todos no mesmo balaio de gatos: Bob Dica, diga/Jimi renda-se!/Cai cigano, cai, camóni boi/ Jarrangil century fox/Galve me a cigarrete//Jani chope chope chope chope.”

Com a participação também de outros nomes fundamentais da produção e do pensamento musical como Wisnick, Tatit, Arnaldo Antunes, Martinho da Vila e Antônio Cícero, o filme percorre todo o seu caminho com estilo, sinceridade e elegância. Tarefa difícil essa de conseguir atingir o equilíbrio. Volto para assistir de novo, sem vergonha de ser Cecília!

O poema não vale nada

2009-03-25T13:05:00.001-04:00

Rogério Batalha

Mas vale o matadouro
O poema não vale nada
Mais vale um cata-vento
O poema não vale nada
Mais vale a água encanada
O poema não vale nada
Mais vale mil gols perdidos
(fecho contigo)
O poema não vale nada
O poema, por si só, está enterrado
O poema, senhores, é um pássaro humanizado.

Bandeirolas

2009-03-18T22:19:00.000-04:00

tudo bem (até aqui)
estamos bem guardados
bem comportados come
didamente bem entre
tidos no entredentes
dos banqueiros falidos
e dos chefões detidos

como sempre é a fome
agora nas coxias dos shoppings
como sempre é a mofa

dos sonhos

tudo bem
defender bandeirolas
saber da graça de festejos e toques

Na boca o peito

2009-03-16T19:13:00.002-04:00

Há surdez no esforço. Instintivo
é o chamado no estridor
dos jarros cheios esperando –
sedenta e incedente – a boca.

É pronto para a fome – assombro
primário e vital – rito: ilumirar
a presa formada para o aceite.
Presas vagas vão lambê-la de preencho.

Golfo armado, o gole
do delírio, vem jorro cadente.
Faz sulcar das cabaças –
sementes inexcedíveis – vida líquida.

Fora, mirones vêem rasos –
a participação profunda – intimidade
de leite e nata. O susto original:
cilício de cócegas fêmeas.

Fundo de Baile

2009-02-25T18:11:00.003-04:00

para Prisca Agustoni

i)
sabem, as cadeiras,
de ouvir o chão.
há coisas sós
que se sabem do fundo.

o de dentro
combinado vem
costurado de fora.

acabrunhados, pés moços,
embrulhados em couro antigo,
aprendem do baile
a paciência do convite.

ii)
ter ouvido toque
de alegrias - canto
de olho baila, lado
a lado o vôo das saias

vento que morde
a cruz dos braços

vento que arde
vontade moça

não dançar com o vento.
será, das vaias, o medo?

iii)
quando levantou
destra anca dura
cucava já
a realeza das abóboras.

paciência tão grande,
que mulas e mancas
esperou. temeu investir
aos seus ossos frágeis,
cristais; restou sorrir azeviche.

iv)
não leva do baile
dama, mas carrega descobertas:

o chão reconhece
os seus fundos confessos;

Édipo foi inventor
de dança em terra batida;

as coxas arranhadas
da esfinge que dançou no segredo.

aurora para uma terça-feira gorda

2009-02-23T19:01:00.001-04:00

Alexandre Faria

para Flávio e Vand

as sinas distintas
os despóticos ombros
dispépticos assombros
mínimas minas

folia toda via de se crer felix
pacheco
jordão
batismo de todos os nomes

eternos bon jour bonsoir
meu ioiô minhaiá
tenho beacoup por amar
bocas todos gatos e gatas

lourinhas e mulatas
beijos cruzes de crédulas tias
joanetes de geolhos
para além de minha burguesa surpresa

o dia agora é deus

Hermeticamente Waly

2009-02-20T09:12:00.001-04:00

Daniela Aragão

Acabo de assistir a Pan Cinema Permanente, ótimo documentário de Carlos Nader que revela-desvela em fragmentos de sonhos, cores, desejos e delírios o poeta e multiartista Waly Salomão. O que não faltam são adjetivos para classificar esse homem que viveu sob a égide do excesso. Waly, poeta baiano barroco do sorriso largo e espontâneo, dos movimentos exagerados, do discurso hiperbólico, do humor, da fantasia, da desrepressão.

Esse filme de Carlos Nader foi eleito o melhor documentário no Festival Internacional de Documentários não por acaso, pois é resultado de um trabalho de quinze anos e mais de trezentas imagens de Waly no Brasil, na Suíça, na fronteira com a Venezuela e até na Síria, terra de seu pai.

Pan Cinema Permanente é título de um poema de Waly dedicado a Carlos Nader que consta em Algaravias, seu melhor livro. O filme privilegia uma linguagem entrecortada que percorre vários momentos da vida do artista, ao mesmo tempo em que vai traçando um panorama do comportamento de um Brasil da época do desbunde até os tempos atuais da globalização. É filme verdade que se projeta no universo de sonho e inquietude de Waly: “Chega desse papo furado de que o sonho acabou, a vida é sonho, a vida é sonho, a vida é sonho”.

O filme dirige seu foco para o Waly persona pública e demonstra o quanto este artista de índole vulcânica viveu a vida sob o primado da representação. Para ele a vida não passava de um grande teatro em que as pessoas colocam suas máscaras de acordo com a necessidade das circunstâncias. Waly fez de si mesmo um ator em permanente estado de alerta, jamais abandonava o personagem, transformando qualquer situação banal em episódio dramático e festivo: “Não preciso de verdades. Para viver você só precisa de mentiras”.

Admirado mas também rechaçado, seduzia ou afastava os que se encontravam ao seu redor. Rogério Batalha, poeta carioca que conviveu muito com Waly me contou algumas passagens engraçadas do excêntrico poeta. Disse que certa vez se aproximava deles um “pseudopoeta” o qual Waly não suportava, a saída encontrada pelo furacão Waly foi criar uma cena: “Anda Batalha, finja que estou te devendo mil reais, fala alto me cobrando com raiva”. Diante de tamanho conflito cênico o pseudopoeta desapareceu.

Contudo a que se diferenciar a produção poética de Waly da persona pública. O epíteto carnavalizante fazia parte de sua composição cênica, ele era o hiperbólico vivaz com sua presença irradiante nas atividades culturais, nas entrevistas e nas conferências. Entretanto sua poesia vai na contramão da postura anárquica, irreverente, marginal e espontânea comumente classificada pela mídia. Sua criação poética é antiespontaneísta, extremamente culta e elaborada resulta de um traballho sério de pesquisa e construção estética. Em Fábrica do poema, poema metalingüístico dedicado a arquiteta Lina Bo Bardi, Waly explicita sua faceta de ourives da palavra: “Sonho o poema de arquitetura ideal/ Cuja própria nata de cimento encaixa palavra por palavra,/tornei-me perito em extrair faíscas das britas e leite das pedras/acordo/ e o poema todo se esfarrapa, fiapo por fiapo, acordo”.

A linguagem do filme é permeada de substrato poético e revela o quanto a poesia era onipresente na existência de Waly. Seus próprios insights performáticos vinham imbuídos de poesia. Ao substituir a transparência pela riqueza difusa da incorporação de um personagem de si próprio, Waly tentava transcender os limites da linguagem e do cotidiano banal, estéril, deserotizado. No comportamento excessivo do artista residia a luta permanente entre as forças de Eros e Thanatos, onde o humor refinado despontava como máscara-disfarce, numa espécie de solução corrosiva: “minha alegria permanece eternidades soterrada/ e só sobe para a superfície/através dos tubos alquímicos/ e não da causalidade natural./ela é filha bastarda do desvio e da desgraça,/ minha alegria: um diamante gerado pela combustão/ como rescaldo final de incêndio”.

Além de poeta Waly exercia o ofício inclassificável de “agitador cultural”, participava de eventos literários, dirigia shows, prefaciava livros, compunha letras de música, transitando entre as margens e os centros. Cheio de humor contou que devido ao sucesso da canção Mel, em parceria com Caetano Veloso, começou a ser chamado de “seu abelha”. Aliás, no filme de Carlos Nader Caetano interpreta a bela canção que compôs em homenagem ao saudoso amigo. Morte e vida se misturam nessa elegia delicada: “findaste o teu desenho/e a tua marca sobre a terra resplandece/resplandece nítida e real/entre os livros e os tambores de Vigário Geral/E o brilho não é pequeno”.

A relação com as artes plásticas se deu também com intensidade na trajetória criativa de Waly, profundo admirador da obra do amigo Hélio Oiticica, trocou com este uma série de experiências poéticas, artísticas e ideológicas. Nos Babilaques, invenção designada por ele de “performance-poético-visual”, é visível a maestria com que trabalha no nível da multilinguagem: compõe, superpõe, funde textos, objetos, luzes, planos, imagens, cores e superfícies.

Busco na memória mais uma vez as palavras de Batalha: “Eu nunca vi alguém com tanta paixão pela vida, com tanto tesão em viver”. A canção Olho de Linde, realizada por Waly em parceria com Jards Macalé é na verdade seu auto retrato. Viva esse vulcão criativo: Quem fala que sou esquisito hermético/É porque não dou sopa estou sempre elétrico/Nada que se aproxima nada me é estranho/Fulano sicrano beltrano/Seja pedra seja planta seja bicho seja humano/quando quero saber o que ocorre à minha volta/ligo a tomada abro a janela escancaro a porta/experimento tudo nunca me iludo//tudo sentir de todas as maneiras/ é a chave de ouro do meu jogo”.

Pobre Orqídea

2009-02-18T09:58:00.002-04:00

Rogério Batalha

Não era noite, nem era dia
Quando vestiu bordô a fantasia
(papel-de-seda, bijuteria)
Daí pensou que a vida fosse
Um rosário de alegria...

Podre orquídea se esqueceu
Das camélias exiladas sob o breu
Pobre orquídea não quis foi vê
Que a fantasia é badulaque
Depois do alvorecer.

2009-02-10T11:23:00.002-03:00

Bioy Casares conversando com Borges, foi perguntado: "por quê publicar livros?"; ele responde: "para poder me ver livre dos originais; para poder parar de perseguir correções intermináveis". Mexendo nos últimos arquivos do livro - que lanço em breve com Carolina Oliveira - foi impossível resistir às tentações de mexer os poemas e excluir umapeça e outra, afim de incluir outras quetais. Das excluídas, segue agora, uma delas. Fico tendente ao movimento de contar parte do processo de composição do livro; mas fico constrangido com o tanto de ficção que minha vida, ainda, permite.

ainda era um céu
com hora de sol

Ainda era um céu com hora de sol.
A menininha-bailarina de tutu corria
na harmonia da descadência do samba.

Chovia hidratante sudorese e bamba.
Mete medo e corre;
corre o bate-bola e
bate nas bolas, ali nos bagos, e grita:
socorro! no corre-corre da avenida.

A chicotada sustenida,
na pressa, pisa sem um quieto pio.
Encabresta o “cabra” arredio
que cochicha na coxia.

Sensacionaliza: a manhã vai dar jornal.

Pele lisa e tensa
no quarto dia, amanhã
cinzas serão.
Sem cuidado pega SIDA
informam . . .
E lá se foi o Carro Naval.

Um pastiche

2009-02-08T14:17:00.003-03:00

Se o novo presidente da Câmara for em política como é em estética, estamos feitos!

Excreções mentais: o que faz de um escritor um artista?

2009-01-19T11:34:00.005-03:00

Pensar a literatura e o papel do escritor contemporâneo é pensar a abrangência dos meios de publicação, sobretudo a mídia digital como valioso e oportuno espaço, quando o universo de publicação e divulgação no país é demasiado para uma comunidade de leitores ainda reduzida e desproporcional ante o número de obras publicadas. Que todas as áreas que atuem com educação e cultura abram espaço para a escrita, para a leitura, para a poesia, para poetas, para os artistas da palavra ...

O escritor-artista não é aquele que se limita a escrever ou descrever um jorro imaginário, mas a pensar sua escrita com inteligência e criatividade. Machado de Assis foi um grande mestre nesta arte. Na contemporaneidade, apontamos um outro escritor que labora a palavra até a exaustão: João Gilberto Noll. Suas obras chocam o leitor menos avisado, leem o mundo e aproximam a literatura da vida, pois a literatura também é vida. Sua escrita pautada no corpo enquanto linguagem e suas palavras são verdadeiras “excreções mentais”, pois possibilitam ser seu mundo criado e a própria construção da narrativa atravessar e ser atravessado pelo leitor.

Neste mundo de deslocamentos e tantas fronteiras, muitos acenos e poucos afagos, pautou o autor sua última obra no avesso dessa verdade. No pequeno trecho de Acenos e afagos abaixo oferece uma espécie de rito de passagem, quando o corpo de um homem vive a experiência de ser mulher e sofre uma “transmutação ao reverso”, conforme anuncia o protagonista. Ao leitor, cabe buscar enveredar por esse tecido para captar o sentido da obra e a essência desse “eu”, que vive o desacerto entre o corpo real e o fictício. Eis o texto aberto a nossa travessia:

Quando cheguei em casa me olhei no espelho. Notei que meu rosto vinha perdendo os pelos que compunham a barba. Eu estava virando uma mulher devagarzinho? Esperava que, quando o destino a completasse, eu ainda não sofresse de sensibilidade e pudesse reconhecê-la, fazendo-a soberana na hospedaria do meu corpo. Não tinha encontrado ninguém no matadouro, ficaria sem carne nos próximos dias. Não me importava. Passaria a cultivar uma vida ascética, sem carne, sem cosméticos, sem sexo fora do casamento nem nada [...] (Acenos e afagos, p. 122).

Por Tania Nunes

Cereais

2008-12-31T13:30:00.000-03:00

toque

era rascunho pardo
para colar cotovelos.

há o que não há
convênio para delito hesterno.

só – mão vacilando – veloz
deixa rastro sem rapto.

granular

tingi os olhos
da cor das lâmpadas.

nossas festas de amanhã
nem fogo-fátuo, nem artifício.

na instalação móvel dos dias
ofereço dar às manhãs não os grãos.

sim o silo,
sim o zêlo.

rol

vi no viveiro
que alado só rasura
cisco empoleirado.

não como há meses
a messe do espanto.

errei passo e compasso;
perdi a téssera de Trieste;

quis não escolher traje, porém
sou sonho apócrifo de guarda-
roupa desarrumado.

Uma coitada à frente de seu tempo

2008-12-17T23:57:00.005-03:00

Da BBC Brasil - 16/12/2008 08:11

Assistir a comédias românticas ou ler revistas femininas e masculinas pode prejudicar a vida amorosa e afetiva, afirma uma pesquisa da Heriot-Watt University, em Edimburgo, divulgada nesta quarta-feira.

Segundo os cientistas do Laboratório de Relações Pessoais e de Família da universidade, os filmes e as revistas mostram situações idealizadas, distantes da realidade de seu público, criando expectativas que não serão correspondidas. Tanto que Luísa, a burguesinha da Baixa, sifu!

Tortura nunca mais!

2008-12-07T10:46:00.002-03:00

Segundo nos informa a Redação da Agência Carta Maior, "Nove deputados federais protocolaram na Procuradoria-Geral da República, dia 3 de dezembro, uma representação contra Marcelo Paixão de Araújo, ex-tenente do Exército de Minas Gerais e torturador confesso. Subscrevem o documento os seguintes parlamentares: Paulo Teixeira (PT-SP), Antonio Carlos Biscaia (PT-RJ), Chico Alencar (PSol-RJ), Iriny Lopes (PT-ES), Janete Pietá (PT-SP), Jô Moraes (PCdoB-MG), Luiz Couto (PT-PB), Luiza Erundina (PSB-SP) e Pedro Wilson (PT-GO)." Como se vê, nenhum deles é de direita, ou seja, não são filiados ao PSDB, ao DEMO e nem a seus partidos de aluguel. O deputado autor da iniciativa afirma que: "A tortura é um crime contra a humanidade e não há prescrição para isso. Além de cobrar a responsabilização civil e penal do torturador, o que contribui para o combate à impunidade e à injustiça e fortalece as bases da nossa democracia, a ação pode fazer com que as pessoas que sofreram e ainda hoje sofrem esse tipo de violência denunciem os responsáveis por tais atos, para que esse tipo de prática seja superado de uma vez por todas na sociedade brasileira". A Agência ainda informa que: "Em dezembro de 1998, o militar aposentado Marcelo Paixão de Araújo confessou à revista Veja, em reportagem de Alexandre Oltramari, ter torturado cerca de 30 pessoas. Na entrevista, Marcelo revelou como torturava os presos do 12º Regimento de Infantaria do Exército em Belo Horizonte(MG), onde serviu entre 1968 e 1971. O local ficou conhecido como um dos principais centros da repressão na capital mineira. Após a publicação da reportagem, Oltramari foi detido arbitrariamente, a pedido de Marcelo Paixão. Sua prisão consta no Relatório de Violência contra Jornalistas da Federação Nacional dos Jornalistas (FENAJ) de 1998. Os parlamentares solicitam ao MP Federal que adote as medidas cabíveis voltadas a identificar cada um dos crimes cometidos por Marcelo Paixão durante o período de 1968 a 1971, bem como a responsabilização civil e criminal do ex-tenente."
Que o 60° aniversário da Declaração Universal dos Direitos Humanos traga luz sobre este episódio lamentável da história recente do país, cujas conseqüências são observáveis em certas práticas políticas e policiais até os dias de hoje.

Ratos

2008-11-17T10:47:00.004-03:00

Um rufar – um pequeno rufar – por sobre a esfera do chiado, no forro... Ratos... são ratos! Naziazeno quer distinguir bem. Atenção. O pequeno rufar – um dedilhar leve – perde-se para um dos cantos do forro...

Ele se põe a escutar agudamente. Um esforço para afastar aquele conjunto amorfo de ruidozinhos, aquele chiado... Lá está, num canto, no chão, o guinchinho, feito de várias notinhas geminadas, fininhas...

São os ratos! ... Vai escutar com atenção, a respiração meio parada. Hão de ser muitos: há várias fontes daquele guinchinho, e de quando em quando, no forro, em vários pontos, o rufar...

A casa está cheia de ratos...

Espera ouvir um barulho de ratos nas panelas, nos pratos, lá na cozinha. O chiado desapareceu. Agora, é um silêncio e os ratos...

Há um roer ali perto... Que é que estarão comendo? É um roer que começa baixinho, vai

aumentando, aumentando...Às vezes pára, de súbito. Foi um estalo. Assustou o rato.

Ele suspende-se... Mas lá vem outra vez o roer, que começa surdo, e vem aumentando, crescendo, absorvendo...

Na cozinha, um barulho, um barulho de tampa, de tampa de alumínio que cai. O filho ali na caminha tem um prisco. Mas não acorda.

São os ratos na cozinha.

Os ratos vão roer – já roeram! – todo o dinheiro!...

(Dionélio Machado - Os ratos)

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Dois dias depois, - exatamente o dia em que os vemos agora, - Garcia foi lá jantar. Na sala disseram-lhe que Fortunato estava no gabinete, e ele caminhou para ali; ia chegando à porta, no momento em que Maria Luísa saía aflita.

- Que é? perguntou-lhe.

- O rato! O rato! exclamou a moça sufocada e afastando-se.

Garcia lembrou-se que na véspera ouvira ao Fortunato queixar-se de um rato, que lhe levara um papel importante; mas estava longe de esperar o que viu. Viu Fortunato sentado à mesa, que havia no centro do gabinete, e sobre a qual pusera um prato com espírito de vinho. O líquido flamejava. Entre o polegar e o índice da mão esquerda segurava um barbante, de cuja ponta pendia o rato atado pela cauda. Na direita tinha uma tesoura. No momento em que o Garcia entrou, Fortunato cortava ao rato uma das patas; em seguida desceu o infeliz até a chama, rápido, para não matá-lo, e dispôs-se a fazer o mesmo à terceira, pois já lhe havia cortado a primeira. Garcia estacou horrorizado.

- Mate-o logo! disse-lhe.

- Já vai.

E com um sorriso único, reflexo de alma satisfeita, alguma coisa que traduzia a delícia íntima das sensações supremas, Fortunato cortou a terceira pata ao rato, e fez pela terceira vez o mesmo movimento até a chama. O miserável estorcia-se, guinchando, ensangüentado, chamuscado, e não acabava de morrer. Garcia desviou os olhos, depois voltou-os novamente, e estendeu a mão para impedir que o suplício continuasse, mas não chegou a fazê-lo, porque o diabo do homem impunha medo, com toda aquela serenidade radiosa da fisionomia. Faltava cortar a última pata; Fortunato cortou-a muito devagar, acompanhando a tesoura com os olhos; a pata caiu, e ele ficou olhando para o rato meio cadáver. Ao descê-lo pela quarta vez, até a chama, deu ainda mais rapidez ao gesto, para salvar, se pudesse, alguns farrapos de vida.

Garcia, defronte, conseguia dominar a repugnância do espetáculo para fixar a cara do homem. Nem raiva, nem ódio; tão-somente um vasto prazer, quieto e profundo, como daria a outro a audição de uma bela sonata ou a vista de uma estátua divina, alguma coisa parecida com a pura sensação estética. Pareceu-lhe, e era verdade, que Fortunato havia-o inteiramente esquecido. Isto posto, não estaria fingindo, e devia ser aquilo mesmo. A chama ia morrendo, o rato podia ser que tivesse ainda um resíduo de vida, sombra de sombra; Fortunato aproveitou-o para cortar-lhe o focinho e pela última vez chegar a carne ao fogo. Afinal deixou cair o cadáver no prato, e arredou de si toda essa mistura de chamusco e sangue.

(Machado de Assis - A causa secreta)

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Esse capítulo da vida de Antares estava destinado a tornar-se, entre outras coisas, uma fonte de controvérsias. A que horas havia começado a chamada “revolta dos ratos”? Nesse particular as opiniões divergiam. Qual tinha sido o detonador da “bomba”? A maioria opinava que o cheiro dos mortos havia assanhado os roedores. Mas. .. tratava-se duma revolta interna – perguntava-se, alguns em espírito de troça, outros a sério – ou duma invasão? “Ambas as coisas” – respondia o comandante da guarda municipal. A coisa parecia ter começado por volta das três e meia ou quatro da tarde quando os ratos da Babilônia e de outras favelas menores da periferia de Antares tinham começado a convergir para o centro da cidade. Ao mesmo tempo, como se misteriosamente tivessem recebido ordens irradiadas dum estado-maior, os ratos residentes, como uma quinta-coluna, haviam entrado em- ação. Os prédios de Antares, principalmente os “mais antigos, eram como cavalos de Tróia cujas entranhas estavam gordas desses “repelentes e solertes animais” – como lhes chamaria Lucas Faia na peça literária com que procurou descrever aquelas horas dramáticas vividas pela sua comunidade. Um professor público que vivia obcecado pelo “perigo amarelo” escreveu, mas nunca publicou, uma crônica sobre o episódio dos ratos, na qual comparou “esses daninhos animais” com guerrilheiros da Indochina que pareciam ter lido com proveito os manuais chineses e cubanos sobre a técnica da guerrilha urbana. E não haveria, acaso – perguntava o cronista – uma certa semelhança entre os ratos e os asiáticos na propensão que ambas essas raças tinham para se multiplicar e na sua incrível capacidade de sobreviver nas mais adversas circunstâncias sociais, ecológicas e biológicas?

Ratos de vários tamanhos, o pêlo dum negro fosco, desceram dos forros e sótãos das casas ou subiram de seus porões, emergiram dos buracos dos rodapés e das frestas dos soalhos, saltaram do fundo de velhas arcas, baús, caixas – e saíram a espalhar o terror por toda a parte, principalmente entre as mulheres e as crianças.

Ratazanas cinzentas saíam dos bueiros e esgotos, ficavam por um breve instante como que ofuscadas pela luz do sol e depois se lançavam a correr miudinho pelas sarjetas, rentes ao meio-fio das calçadas, rumo da praça, enquanto outras, vindas dos subúrbios, faziam o mesmo trajeto. Pareciam todos famintos. Alguns revelavam uma audácia e uma agressividade até então desconhecida dos antarenses que, assustados, os viam entrar nos guarda-comidas, fossar nas latas de lixo, subir nas camas, enfrentando, sem temor e às vezes sem recuar, gritos humanos, vassouradas e até o assalto dos cães e gatos mobilizados para combatê-los.

(Erico Veríssimo - Incidente em Antares)

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Rato de rua
Aborígine do lodo
Fuça gelada
Couraça de sabão

Quase risonho
Profanador de tumba
Sobrevivente
A chacina e à lei do cão

Saqueador
Da metrópole
Tenaz roedor
De toda esperança
Estuporador da ilusão
Ó meu semelhante
Filho de Deus, meu irmão

(Chico Buarque / Edu Lobo - Ode aos Ratos)

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Augusto ficou encantado com a clarabóia, com um enorme salão vazio, com os quartos, com o banheiro de louça inglesa e com os ratos que se escondiam quando eles passavam. Gostava de ratos; em criança criara um rato ao qual se afeiçoara, mas a amizade entre os dois se rompera no dia em que o rato lhe deu uma dentada no dedo. Mas continuava gostando de ratos. Diziam que os dejetos, os carrapatos e as pulgas dos ratos transmitiam doenças horríveis, mas ele sempre se dera bem com eles, com exceção daquele pequeno problema da mordida. Gatos também transmitiam doenças horríveis, dizia-se, e cães transmitiam doenças horríveis, dizia-se, e seres humanos transmitiam doenças horríveis, isso ele sabia. "Os ratos nunca vomitam", Augusto disse para o velho. O velho lhe perguntou como se arranjavam quando comiam uma comida que lhes fizesse mal, e Augusto respondeu que os ratos nunca comiam uma comida que lhes fizesse mal, pois eram muito cuidadosos e seletivos.

O velho, que tinha uma mente arguta, perguntou então como muitos ratos morriam envenenados, e Augusto explicou que para matar um rato era preciso um veneno muito potente que matasse com uma pequena e única mordida do roedor e de qualquer maneira não eram muitos os ratos que morriam envenenados, considerando-se o total da sua população. O velho, que também gostava de ratos e pela primeira vez encontrava alguém que tivesse pelos roedores o mesmo carinho e gostasse de velhas clarabóias, e apesar de ter inferido pela conversa com Augusto que este "era um niilista", convidou-o a morar no sobrado.

(Rubem Fonseca - A arte de andar nas ruas do Rio de Janeiro)

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Para Hasan Bolkhari, especialista em comunicação de massa que trabalha para o Ministério da Educação do Irã, o desenho animado Tom e Jerry é uma conspiração para favorecer a imagem dos ratos - apelido pejorativo associado aos judeus. O desenho, lançado em 1939, apresenta o gato Tom, que tenta capturar Jerry mas é sempre vencido pela esperteza do rato.

Em rede de TV iraniana no dia 19 passado, Bolkhari apresentou uma palestra "explicando" a origem do anti-semitismo: "Se vocês estudarem a história européia, verão quem tinha mais poder em dinheiro e riquezas, no século 19. Na maioria dos casos, eram os judeus". Bolkhari usa esse argumento como a origem do anti-semitismo do ditador nazista, Adolf Hitler. Sobre o Holocausto, diz: "Em parte é verdade. Não negamos tudo".

Assim, os judeus, chamados pelos nazistas de "ratos", animais sujos e que agem escondidos, resolveram usar a metáfora a seu favor, segundo o iraniano.

"[O desenho] Tom e Jerry foi feito para mostrar a imagem exatamente oposta. Se acontecer de virem amanhã esse desenho, tenham isso em mente e vejam com essa perspectiva. O rato é muito esperto. Tudo o que ele faz é bonito. Ele bate no gato, mas sua crueldade não faz a gente detestar o rato. Ele é tão belo e esperto... É exatamente por isso que alguns dizem que ele visa apagar a imagem dos ratos da mente das crianças européias e mostrar que esse animal não é sujo e tem aquelas características. Infelizmente, temos muitos casos assim em Hollywood", disse Bolkhari, atribuindo a animação à "companhia judia Walt Disney". Na verdade, o desenho foi criado nos EUA por William Hanna e Joseph Barbera, da produtora MGM. As animações ganharam sete prêmios Oscar, entre 1943 e 1952.

(Folha de São Paulo, 27/02/2006)

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Os letristas: palavras simples, poéticas, boas de cantar

2008-11-17T10:11:00.000-03:00

Daniela Aragão

A memória de João Medeiros, que me ensinou a ouvir

O Brasil é conhecido como o país das cantoras, entretanto não se deve esquecer da diversidade de talentosíssimos compositores que preenchem o rico manancial da música popular brasileira. Neste caso específico a meta são os letristas, poetas em música, aqueles que escrevem versos para serem cantados. Embora seja normal chamar o letrista de poeta, há que se frisar uma diferença fundamental entre ambos: o poeta escreve versos para serem lidos, enquanto o letrista elabora a letra que só adquire sentido pleno quando ouvida em conjunto com a música. Letra e música são indissociáveis. Para tornar esta afirmativa evidente, basta analisarmos separadamente a letra de uma das mais belas canções da MPB, Pra dizer Adeus, parceria de Edu Lobo e Torquato Neto: “Adeus/Vou pra não voltar/e onde quer que eu vá/ sei que vou sozinho/ tão sozinho amor/nem é bom pensar/ que eu não volto mais/desse meu caminho (...)” Nota-se que a leitura crua dos versos de Torquato ocasiona um certo vazio no texto, a letra parece perder em qualidade e densidade, isso ocorre justamente devido ao fato de que ela foi feita para casar-se com a música.

É somente a partir da parceria entre Antônio Carlos Jobim e Vinícius de Moraes que se institui o verdadeiro paradigma qualitativo (letra & música) na MPB. Com Tom e Vinícius a música popular brasileira realizou a união perfeita, aliou na dose exata a sensibilidade poética e musical. A riqueza melódica e harmônica das composições de Tom se encaixavam nos versos altamente sofisticados de Vinícius. Tom e Elis, foi considerado na época de seu lançamento, há exatamente trinta e quatro anos, um dos mais importantes discos do mundo. Neste destaca-se a antológica interpretação de Elis de Por toda a minha vida (Tom/Vinícius), canção que impressionou o cineasta Pedro Almodóvar, que a utilizou para intensificar a carga dramática da plástica cena de uma tourada no filme Fale com ela.

Analisando mais detidamente a safra de compositores da nova geração Bossa Nova e pós Bossa Nova, constata-se que alguns são essencialmente letristas como Fernando Brant, Aldir Blanc, Paulo César Pinheiro, Abel Silva e Vítor Martins, enquanto outros como Tite de Lemos e Cacaso fazem letras que sobrevivem à música, textos poéticos de rara beleza e clarividência. Vejamos: “Mande notícias do mundo de lá/diz quem fica/me dê um abraço/ venha me apertar/ tô chegando/ coisa que gosto é poder partir/ sem ter planos/ melhor ainda é poder voltar/ quando quero (...)”. Como ele mesmo diz, constrói versos com palavras simples, boas de cantar. Brant traz em suas composições a marca de um movimento incessante, o artista demonstra estar continuamente num trânsito ininterrupto, um viajante que se desloca de seu território de origem, Minas, em direção ao mundo. A canção Vendedor de sonhos, em parceria com Milton Nascimento, é uma síntese do enunciado: “Vendedor de sonhos/tenho a profissão viajante/de caixeiro que traz na bagagem/ repertório de vida e canções (...)”. No contínuo percurso pelo país e pelo mundo o letrista reconstrói alegoricamente Minas, tanto que uma das palavras mais constantes em sua produção é quintal, justamente a representação de sua aldeia, Minas Gerais, que é sempre matéria de memória. O “quintal” está relacionado ao seu universo. É nele que Brant guarda todos os mistérios e segredos de sua existência. Os sonhos, as fantasias, as brincadeiras, as paixões, muitos sentimentos que ficaram fechados e protegidos nesse pequeno sítio particular. Fruta Boa, com Milton Nascimento, é um exemplo de extrema riqueza construtiva. Por seu destacável caráter literário sustenta-se sozinha na folha de papel sem necessitar de acompanhamento musical. A relação amorosa é tematizada com delicadeza e sensualidade. Ao comparar o amor maduro a uma fruta boa, Brant dá primazia as impressões sensoriais. A depuração poética se associa a depuração dos sentimentos, o amor se constrói e se enobrece na simplicidade do cotidiano: “(...) Saboroso é o nosso amor/fruta boa/coração é o quintal/ da pessoa/ é gostoso o nosso amor/ renovado é o nosso amor/ saboroso é o amor/ madurado de carinho/é pequeno o nosso amor/ tão diário (...)”.

Aldir Blanc é um compositor essencialmente carioca, transcreve cenas de bairros populares do Rio, seus dramas e conflitos, com o olhar do espectador atento e até mesmo participante. Suas letras são verdadeiras crônicas que traduzem o cotidiano da cidade, enfatizando o que restou dos trejeitos e costumes dos anos 50, por exemplo, o malandro, o bordel, o tragicômico, way of life suburbano. Este universo é tratado com maestria por Aldir que acentua pitadas de uma estética kitsch com delicioso toque de humor. São primorosas letras, em parceria com João Bosco, como Cabaré, Miss suéter, Latin Lover entre outras. É fácil identificar nos versos de Aldir afinidades com a cena temática de Nelson Rodrigues. Aldir, porém, não se limita apenas a ser o cronista dos tipos e maneirismos cariocas. Médico de profissão (psiquiatra), nunca exerceu de forma sistemática seus conhecimentos. Eventualmente atendia em hospitais psiquiátricos e públicos, levado naturalmente por sua sensibilidade artística que sempre norteou seu rumo de vida. O excepcional letrista também fez incursões nas crises existenciais de uma classe média alta. Registre-se Altos e baixos em parceria com Sueli Costa, onde vai ao limite da passionalidade diante de uma relação conflituosa: “Foi quem sabe/esse disco/esse risco/ de sombra em teus cílios/ foi ou não meu poema no chão/ ou talvez nossos filhos/ (...)foram discos demais/ desculpas demais/ já vão tarde essas tardes/ e mais/ tuas aulas/ meus táxis/ uísque, dietil, dienpax (...)”.

Transitando por outros temas, Aldir foi um dos principais lutadores pela volta ao estado de direito no país, com seus versos contundentes e esperançados. É dele, por exemplo, em parceria com João Bosco o clássico O bêbado e a equilibrista, mais tarde reconhecido como um verdadeiro hino da anistia: “(...) mas sei/que uma dor assim pungente/não há de ser inutilmente/ a esperança dança na corda bamba de sombrinha (...)”. Detecta-se, por outro lado, uma permanente preocupação em sua obra com o tempo em seus mais variados matizes. Ora em rememorações, ora em perplexidade, o ontem – hoje, o nunca mais. O espanto diante das incertezas do futuro. Inesquecível texto poético na canção Resposta ao tempo, em parceria com Cristóvão Bastos, onde Aldir, se necessário fosse, ratifica a sua condição de excelente poeta em música: “Batidas na porta da frente/ é o tempo/ eu bebo um pouquinho pra ter argumento/ mas fico sem jeito calado/ ele ri/ ele zomba do quanto eu chorei/ porque sabe passar e eu não sei”.

Cruz

2008-11-17T09:35:00.004-03:00

Alexandre Faria

No veludo da memória
O pranto das palavras

A ladainha aliterada

O choro de violões
A litania dos pobres

E apesar do samba
Blues

Do parto, lembro...

2008-11-16T19:11:00.003-03:00

Para Gilvan Procópio

Primeiro que nada
assim nasci: fiquei, antes,
deitado a meio túnel;

tão estreito era –
acordei nas luzes, foi dito –
que posto, enquanto deu, estive.

(O peso colocado – preciso
e necessário – entre tensão e dedos
apartando carne... suam no branco

os dentes mascarados. Vindo
da lâmina: o animal, roxo...
a pele o pelo a banguela o sexo o choro)

Escorri como corpo novo;
capacitei os gestos primos
e as vestes ao espanto

para não negar a tal matura
a sutura e o valor do corte.
– Já hora feita, pari-me. Agora é ir.

Macao, você é marginal?

2008-11-13T18:25:00.003-03:00

Daniela Aragão

Noite abafada de primavera na Livraria da Travessa de Ipanema, no Rio. Adriana Calcanhotto lançava Saga Lusa, seu primeiro livro. Comprei-o e li numa tacada só, mas guardo meus comentários para uma próxima crônica, pois hoje quero falar sobre Jards Macalé, que também estava no lançamento.

O evento pululava de personalidades como o poeta Ferreira Gullar, o quasíssimo prefeito Fernando Gabeira, o tremendão Erasmo Carlos, o produtor musical André Midani, o compositor Jards Macalé e tantos e tantos. Uma fotógrafa que me pareceu muito bem chegada no meio artístico ia registrando inusitadas parcerias: “Macalé, junta com o Gabeira e o Ferreira Gullar, agora o Midani com o Gullar ...”

Com uma bolsa de viagem a tiracolo, e numa das mãos o exemplar de capa verde do meu Saga Lusa, permaneci um bom tempo tal qual o poeta gauche de Itabira, postada num canto observando o entra e sai das celebridades. Jards Macalé, o Macao, circulava pra lá e pra cá enquanto eu, espectadora isolada, lutava contra minha timidez, tentando arrumar algum jeito de falar com ele, mas sem que parecesse mera tietagem.

Encerrei uma crônica que escrevi há pouco tempo, Cafés sons e chocolate, com um breve comentário sobre o encantamento que me proporcionou a audição do novo cd do Macao. Na ocasião não estiquei o assunto por falta de espaço (estou me policiando com as laudas do jornal), mas prometi aos leitores um texto sobre esse grande artista de que tanto gosto. Com poucas linhas dedicadas ao Macao, consegui causar um certo rebuliço no meu correio eletrônico, recebi emails conselheiros, simpáticos e até meio raivosos: “Pô, que boicote é esse ao Macalé, você anuncia o cara e não desenvolve/ O Macalé é fodão, eu adoro o Movimento dos barcos/Macalé toca um violão...”

Voltando à livraria, de repente Macao deu uma escapolida à francesa para fumar um cigarro do lado de fora. Foi quando aproveitei a oportunidade e com uma leve cutucada em seu braço soltei um “Adorei seu cd, Ne me quitte pas me arrebatou”. Ele estava tão absorto, jogando a fumaça e contemplando as capas coloridas dos livros expostos na vitrine, que senti que levou um pouco de susto com minha súbita abordagem. Mas, bem-humorado, devolveu: “É mesmo, olha só, mas e o violão?”

Falei para ele que o que tinha chamado mais minha atenção no seu cd era o som “sujo” do violão, totalmente cru, despido de interferências “organizadoras” como mixagens e efeitos. Com sua inquietude bem peculiar, Macao foi me explicando o processo de feitura do disco. Da proposta inicial centrada no binômio voz e violão os caminhos foram conduzindo no sentido da colocação de mais instrumentos: “Farinha do desprezo, que regravei, seria só voz e violão, mas daí senti que precisava encher mais e fui colocando mais violões, que fui gravando e encorpando. Sou um Bossa Nova transmudado”.

Passamos um bom tempo conversando sobre linguagens musicais, a diferença tão grande que é fazer um som no estúdio e fora dele. Macao se mostrava ora satisfeito ora insatisfeito com o desempenho do seu violão registrado no cd: “Quando me apresento para uma platéia com voz e violão o resultado é outro, a atenção se fixa no todo. Já no estúdio o violão fica totalmente em evidência”. Ouvir a revelação desse violão “desprotegido” e tão emocionalmente humano foi a melhor parte da conversa.

Este ano fiz um curso na PUC-Rio com Júlio Diniz, um professor que desenvolve um estudo muito interessante centrado na questão da voz, denominado “voz como rasura ou assinatura”. Ele pesquisa a performance da voz dos cantores, a transformação que a atuação da voz do intérprete é capaz de realizar numa canção. Júlio faz um percurso pela genealogia do canto na MPB, da tradição do excesso que marcou os intérpretes da era do rádio até a revolução instaurada pelo minimalismo do canto de João Gilberto. Fiquei pensando muito nesse poder do canto ao ouvir Macao interpretando Ne me quitte pas: “Ouvi muito, muito, muito Jacques Brel e fiz um show caindo em prantos!, ele me disse.

Já ouvi esse clássico na voz de muita gente brasileira, de Maysa a Ângela Ro Ro, mas a interpretação de Macao transcende: é única, inigualável, puramente rasurante. O artista se apropria de modo visceral dos sons e dos versos da canção, instaurando sua marca definitiva. O piano de Cristóvão Bastos acompanha o canto pleno de carga dramática. É particularmente belo o trecho em que a voz rouca de Macao se eleva nos erres franceses e vislumbra uma poética das cores: “Et quand vient le soir/ Pour qu’un ciel flamboie/ le rouge et le noir/Ne s’epousent-ils pas”.

E por falar em cores, em certo momento da nossa conversa Macao fixou os olhos na vitrine onde se exibiam os exemplares de Saga Lusa em várias opções de capas- azul, laranja, verde e rosa – e comentou: “Puxa, Adriana está lançando todos esses livros de uma vez?”.Não Macao, eu disse, é um livro só, pura estratégia de marketing. “E eu ia saber disso, pô!”, ele rebateu.

Caímos na risada e, motivada pelo clima de leveza, lancei uma pergunta que talvez fosse por demais óbvia, mas que sempre me intrigou: Macao, porque te chamam de marginal?. “ Marginal? Maldito em relação a quê? Eles começaram a me chamar de maldito e ao Melodia porque não conseguiam nos classificar, nos enquadrar. Maldito é a pqp. Eles têm que adjetivar, rotular, e para mim adjetivar nesses casos de maldito é fechar portas. Colocar no caixão e fechar a porta”.

“ O artista deve estar aberto o tempo inteiro para transformar os objetos de arte em outros objetos de arte. Mamãe, que tem mais de oitenta anos, fala comigo: “Meu filho, suas músicas são tão lindas, bem feitas, não sei porquê você é marginal.” Vai lá saber. Você deveriam entrevistar as pessoas que falam de mim, do marginal Macao. Eu próprio ouço histórias inacreditáveis a meu respeito”...
Re-ouço agora The archaic lonely star blues, composição de Macao em parceria com Duda Machado. Um retrato do artista incansável em permanente movimento criativo, marginal ou não, Macao é único e basta: “Você sabe/ continuo o mesmo/ eu ainda preciso me olhar no espelho/ amanhã ou depois/ você sabe onde me encontrar/ eu vou ficar aqui mesmo/ cantando dançando chorando/morrendo, eu sei/ não me diga”

Contra o índio de tocheiro! Ontem, hoje e sempre!

2008-11-09T11:23:00.004-03:00

Deu num noticiário de grande ibope no país que o senador Gerson Camata quer livrar seus colegas parlamentares da obrigação de vestirem terno e gravata, vestimentas inconvenientes em determinadas regiões destes tristes trópicos, sobretudo, em época de aquecimento global. Tal proposta até pode ser interpretada como um grito de independência, inda que tardio. Há quem, contudo, sinta-se paradoxalmente nu vestindo outra roupa que não terno e gravata. É o caso do senador tucano, o amazoniense Arthur Virgílio. Compreende-se. Independência do Brasil e tucanato não são noções convergentes. De todo modo, o presidente da casa, Garibaldi Alves, pede muita calma na hora de discutir a proposta, para não bagunçar o coreto. Ai ai... Pena os portugueses terem chegado aqui debaixo duma bruta chuva. Fosse uma manhã de sol, o índio tinha despido o português e os senadores da República Federativa do Brasil poderiam se ocupar com a elaboração de outras leis, quiçá atendendo à demanda de uma distribuição de renda mais igualitária.

Krieger com palmas

2008-10-30T17:22:00.000-03:00

Daniela Aragão

Mães costumam paparicar os filhos e atribuir-lhes qualidades além dos limites humanos. Minha mãe é uma dessas um pouco exageradas, que sempre se excede em elogios quando se trata de falar sobre mim e meus dois irmãos. Quando era criança ficava agoniada quando a mãe de alguma coleguinha nos visitava e começava a sessão fotografia. Mamãe abria álbuns e mais álbuns e ia contando detalhe por detalhe todas as nossas proezas. A pobre da visita, em geral, só ficava balançando a cabeça afirmativamente e dizendo coisas como: “É mesmo! Nossa! Puxa! Parabéns!

De vez em quando mamãe me tirava das brincadeiras e me chamava para confirmar algum acontecimento extraordinário, como no dia em que calcei minhas primeiras sapatilhas de balé (uma foto muito mal tirada, por ela mesma, em que eu, desengonçadíssima, tento dar um laço na fita da sapatilha). Meu irmão até hoje morre de rir quando relembra o fato de que quando era um menino gordinho e os companheiros da escola o chamavam de bolão, mamãe lhe explicava, cheia dos eufemismos: “Fabinho, você não é gordo, só tem ossos largos”.

No camarim da Sala Baden Powell, no Rio de Janeiro, um pouco antes de iniciar o show que eu faria com o pianista Márcio Hallack, bati um ótimo papo com Neném Krieger, a diretora do teatro. Muito tensa, eu fazia os ajustes finais em minha maquiagem, insistindo pela última vez na difícil arte de desenhar com o delineador um leve traço sobre as pálpebras, sem me borrar de preto. Neném foi me distraindo tanto com seu bom humor e simpatia que, por uma fração de segundo, cheguei a me esquecer que estava na hora de tocar o último sinal para a entrada em cena.

Conversei com ela sobre o repertório do meu show e a nova geração de músicos e compositores da MPB, que inclui talentos como Rodrigo Maranhão, Marcelo Camelo, Chico Pinheiro, Daniel Jobim e Edu Krieger. Este último é seu filho e Mamãe-Neném, fã de carteirinha, logo emendou/recomendou: “Você precisa ouvir o Edu, meu filho. Não é porque sou mãe dele, não. Mas acho que você vai gostar. Ele anda fazendo coisas muito boas e acabou de lançar seu primeiro disco”.

Neném não escondia o brilho nos olhos: muita, muita alegria e satisfação quando me falava do Edu. Acho que Cazuza estava certo quando disse numa canção: “Só as mães são felizes”. Neném expunha sorridente o entusiasmo pelo talento do filho. Infelizmente, naquele dia, ela não tinha nenhum cd em mãos para me presentear e voltei para Juiz de Fora com muita vontade de ouvir o disco do Edu.

Há cerca de três semanas recebi pelo correio um presente de Neném, o recém- lançado cd de Edu Krieger. Curiosa como sempre, coloquei-o imediatamente para tocar. E gostei tanto que acabei transferindo as músicas para o meu MP3, que costumo levar diariamente para a malhação. O músico se tornou meu companheiro fiel nos momentos de suor na esteira e na bicicleta. Pedalar e andar cinqüenta minutos em local fechado me causa total impaciência, e só aprendi a desfrutar desse tempo com música (escolhida por mim, é claro). Em mais de um ano de “quilometragem estática”, quase saí voando com belas canções de Piazzola, Nelson Ângelo, Dori Caymmi, e tantos e tantos. João Donato foi quem me acompanhou mais tempo, por três suados meses.

Edu Krieger não me era de tudo desconhecido, pois eu já tinha escutado algumas de suas canções gravadas por Maria Rita, como Novo amor, Maria do Socorro e Ciranda do mundo. Maria do Socorro me pegou de jeito desde a primeira audição: a graciosidade da letra e o suíngue do samba anunciavam um compositor que sabia a que veio. A letra é uma pequena crônica bem humorada que tem como tema o subúrbio carioca, e me fez lembrar vagamente do letrista Aldir Blanc, um dos mestres do gênero. A Miss Suéter da canção de Aldir retorna transformada em musa do baile funk nos versos atuais de Edu Krieger: “Maria do Socorro/ suas pernas torneadas/ pelas ladeiras do morro/ ela vai pro baile funk/ de shortinho, top e gorro/ é afim do Zé Galinha/ mas namora o Zé Cachorro”.

As interpretações de Maria Rita são muito boas pela beleza do timbre, a qualidade dos arranjos e do naipe de músicos. Mesmo assim, não me canso de repetir que prefiro sempre ouvir o autor interpretando sua própria obra. Neste cd, Edu registrou com sua voz e violão as canções que Maria Rita gravou anteriormente. Tudo saiu diferente, com a assinatura Edu Krieger, do princípio ao fim. Ele supera em seu disco as limitações comuns evidentes nos álbuns de estréia, que usualmente falham na seleção do repertório. Aos trinta e quatro anos o músico demonstra a maturidade de um artista que provavelmente recebeu as melhores influências, de nomes como Chico Buarque, Cartola, Djavan, Gilberto Gil, Clementina de Jesus e dos grandes representantes do nosso samba.

Edu Krieger manifesta inclinação para compor sambas, mas sambas com toques de linguagem contemporânea. As harmonias e os arranjos muito bem feitos incorporam elementos da modernidade como programações e sintetizadores. Tudo na medida certa para que o som soe com cara de novo, mas com substância. Saber ganhar, por exemplo, é um samba bem brasileiro, leve e alto astral: “Você sabe perder/ Tem fé pra recomeçar/ O difícil pra você/ É saber ganhar/ É saber ganhar// Se você perde/ Na humildade se apresenta/ E de novo você tenta/ Sem vaidade e sem rancor”.

Edu Krieger é compositor essencialmente urbano, capta a cidade do Rio de Janeiro em fragmentos de luz e sombras. Sem fazer música panfletária ao estilo déjà vu, ele deixa despontar suas impressões de relance, numa linguagem que privilegia os aspectos visuais, a exemplo de Ela mora longe: “Ela mora longe/ Mora tão longe que se esconde/ Quatro ônibus e um trem/ Duas barcas mais um bonde/ Me separam do meu bem”.

“A lua é testemunha” é uma bela balada lírica muito bem interpretada por Edu, que não desperdiça uma palavra. Vale destacar a atuação da guitarra de Fabiano Krieger, que passeia ao lado dos demais intrumentos dando colorido à canção. A letra meio à moda romântica (mas nada kitsch) fala do apaixonado que se confidencia com a lua: “A lua me flagrou pela janela/ Me lembrei dos olhos dela/ Comecei a marejar/ Marejei mais que um marujo/ Que tem saudade do mar/ Meu olhar ficou tão longe/ Bem mais longe que o luar/ E a lua é testemunha/ Me flagrando na janela/ Que ainda morro/ Morro de saudade dela”.

Entre as quatorze canções, eu me encantei mesmo foi por Linha de fé. Toda em batuques e ritmo de palmas que evocam a força africana. A pulsação das palmas e tambores, aliada à guitarra de Fabiano Krieger, que de novo passeia preenchendo pequenos intervalos, compõe uma espécie de mantra. O que me traz de volta também o som de Clementina, que sempre me toca fundo. A letra chama para um ágape de alegria e coragem. Bato palmas para Edu Kireger e sigo nesse compasso: “Segura na palma da mão/ Esta nossa linha de fé/ Sentido e razão/Pro que der e vier/ Encarando o que for/ Renascer todo dia/ Quem renasce da dor/ Dá valor à alegria”.

Chiaroscuro Manga

2008-10-29T00:42:00.001-03:00

Ai! se fica a farpa fiada
nos dentes largos; alago
na rascafunda da ordenha:

peco e lambuzo até o caroço papila.

Haverá sol da manhã na carnadura laranja,
Mas cá babo mangará fim de corda; pois fruta
é outra. Despeço as lãs e, luas doídas,

a matilha canta Dolores, durante (e quanto)
engulo: Espada Coração Maiúsculo.

Economia

2008-10-24T00:34:00.002-03:00

Alexandre Faria

"... aqui estamos procurando compreender o que aconteceu entre homens que vivem entre livros, com os livros, pelos livros." [UMBERTO ECO: O Nome da Rosa]

1. O COBRADOR

E conta um cobrador
Que durante
Três vezes catorze
Gerações
Se impôs a paga
O imposto era a palavra
Justa o mote
Exato
E quem então
Nela se excedesse pagaria
Com a própria cria
Pelos nomes que não
Fossem leis.

E tão altos os custos
Impostos
Que três vezes catorze
Gerações
Não os pagaram
E os nomes mal
ditos leis males
critas minguaram
Ilegíveis
Relegadas ao esquecimento
Que o cobrador
Escolhido combate,
Ao povo contando
As novas segundas leis.

E o homem
Filho do caos, lupus
Homini
Gerou a palavra
Exata, mot e
Justo que gerou
a luz que
Gerou a jus
tiça que por três
Vezes infinitas
Gerações só um cobrador
Para nos recobrar da
Dívida.

2. PREPARAÇÃO

E agora João
Prepara o caminho
Inicia os
Que não sabem o que dizem

Perde as contas
De quantas cabeças

imersas
de
Jordão

atônitas
vertidas
em mudos sinais

Convertem-se agora
Pelas mãos batistas
Ao reconhecimento
Dos nomes e lugares
Dos números
Que lhe expiam
As dores babélicas.

3. REVELAÇÃO

Anuncio, segundo a ordem,
O nome da casa

Se querem saber mais
Teófilos
Deixem a terra
Economizem
(de-morem nos livros)
Paguem o preço de ser.

4. VERBA

No princípio era o verbo
E dele fez-se o homem
E o homem feito
De verbo fez um meio
De desfrutar a cara
Metade
Dela fez um fim
Desfez-se da costela
E ei-la feita razão
Nas dobras do verbo fêmea
Filha e mãe multi
plicando o furto

2008-10-20T01:47:00.002-03:00

Descoberta

André de Freitas Sobrinho

descobri os pés
descobri as mãos
e
ao descobrir o corpo
descobri que nada
tinha mais importância

acordei velho enrolando a língua
num bocejo com hálito de ontem

o dia ficou só agora:

tique
tique
tique

quis acordar como Samsa
mas quando levantei era mármore

Discovery

Claudio Calabria

I discovered my feet
I discovered my hands
and
after
I discovered my body
I discovered nothing

was just as important

ancient I woke cleaning my throat
sighing with yesterday breath

the day has become a lone

tick
tick
tick

wish I would wake up as Samsa
but once I rose I was marble

Café, sons e chocolate

2008-10-16T09:50:00.001-04:00

Daniela Aragão

Ando à procura de canções para formar o repertório de meu próximo cd. Tento ser o mais aberta possível em minhas audições, evitando cair na armadilha que confunde identidade musical e medo do risco. Já disse em uma crônica que o cantor deve cantar aquilo que lhe toca fundo a alma, e de preferência algo que se adeque bem ao seu timbre. Sou apaixonada por tudo o que Elis Regina canta, mas no entanto estabeleço uma distância considerável entre nós quando penso na escolha de repertório. Há dez anos fiz uma mostra na Universidade Federal de Juiz de Fora em que dispus meu acervo de discos, fotos e vídeos sobre a cantora gaúcha. Depois disso demorei a conseguir me libertar da “perseguição” dos amigos e desconhecidos que me “carimbaram” Elis Regina. Em virtude disso ganhei presentes lindos e ouvi coisas inacreditáveis. Um dos mais inesquecíveis momentos aconteceu quando uma jornalista me perguntou se eu ouvia Elis e somente Elis todos os dias: manhã, tarde e noite.

Ao refletir sobre minha identidade musical me perco em elucubrações. Como devo tentar ser eu mesma sem perder minha identidade? Mas como vou manter minha identidade sem correr o risco de ingênuamente cair na armadilha da auto-repetição empobrecedora? O único que sabe se auto-repetir de forma genial e esplendorosa é João Gilberto, há mais de quarenta anos com seus acordes dissonantes, seus bim-bons, suas Roleyflex, seus patos, seus barquinhos e banquinhos e sempre magnífico. Para os “peitos” e ouvidos desafinados, João não passa de um chato que canta a vida inteira a mesma coisa. E, no entanto, João ressurge a cada nova apresentação cantando de fato as mesmas canções, mas sempre com reestruturações harmônicas. Acrescenta acordes, suprime, reorganiza os timbres vocais – enfim, João se inova sempre.

Certo dia meu amigo, o saxofonista Glaucus Linx, recém-chegado de uma temporada de jazz na Europa, me propôs a audição de alguns takes de cantoras produzidas por ele. Pretendíamos nessa audição encontrar (ou perder) caminhos, saídas musicais para o meu novo disco ainda sem repertório. Entre xícaras e mais xícaras enormes de café que Glaucus ia bebendo e me servindo, e que eu sorvia naturalmente escondida da minha fonoaudióloga, que me proibiu severamente a ingestão de meus adoráveis drinks pretos: café e coca light. O chocolate, opção aparente do Tim Maia (pelo menos naquela canção), também não é permitido, pois arranha a garganta. Ainda bem que acato bem a maçã, fruta salvadora dos cantores. Mas bom mesmo é o barato interior, como dizia a cantora Joyce no seu momento naturalista: “Bom é não fumar/Beber só pelo paladar/Comer de tudo que for bem natural/ E só fazer muito amor/Que amor não faz mal”.

Eu e Glaucus pretendíamos nos ater mais nas texturas, palavra que aprendi a usar com ele. Por sua vasta experiência no exterior como músico, arranjador e produtor musical, Glaucus trabalha muito bem com uma variedade de ritmos, timbres e instrumentos. Ele me surpreende com sua imensa habilidade cibernética e eletrônica: puxa fios, abre canais, tecla notas, emenda frases enquanto fico fazendo perguntas e mais perguntas com a curiosidade de uma criança de cinco anos. Acredito que em qualquer trabalho artístico o melhor não é o produto final, mas sim o processo.

O make in progress me seduz naquele ponto em que os músicos começam a dialogar já a postos sobre o instrumento. Como não leio partituras, somente cifras, e toco muito limitadamente violão, vou flanando por aquela língua estranha que de repente se apossa daqueles homens sobressaltados. A parte que menos me encanta no processo é o momento da mixagem. Nesse ponto parece-me que termina a viagem e, a exemplo de um médico, o operador inicia (nem sempre com os músicos) sua operação cirúrgica. Hora de emendar, cortar, enxertar e arrematar tudo para que o resultado saia limpo, cada vez mais limpo.

Ontem estava ouvindo o último cd de Jards Macalé, “Macao”, tão bom que merece uma crônica inteira. Como já estou chegando no limite das linhas do jornal, não posso deixar de ressaltar a “bela sujeira” que desponta nesse trabalho delicadamente poético do Macao. O violão, instrumento onipresente na existência do cantor e compositor, aparece cru, pleno, vivo, inteiramente sujo. Viva mais uma vez o marginal Macao: “Neste disco, quanto mais buscava a perfeição, a voz (principalmente) e o violão sibilavam, rosnavam; as cordas ruidavam entre o metal, o nylon e a madeira. Me lembrei de Baden Powell e Nelson Cavaquinho que não tinham pudor do ruído. Achei que a perfeição só existe quando você tenta aperfeiçoar o imperfeito... em vão. Deixei como está: humano".

Passagem de Sons - II

2008-10-16T00:43:00.001-04:00

Magro

Nada! Nada de leviano que escreve
Mundano como tanto manda a lida
Não neva aqui como gela em Génève
E decide: o que bem lê é o mau da vida.

Vai doidivagueando passo a passo
Cimento rói na beirada do poço
É bicho feinho, ali pego de laço
Tão mal feito de carne, puro? É osso.

Vai Camoneando nessa nau sem vela
Precisa à princesa prazer ter dado
Mas vem um sopro idiota apaga e sela

Glacê de fantasia p’ra fazer vôo
Find’oca retórica ô bobo bardo
E encarna avestruz sinistro de zôo

Galo China

Investir ao espaço flébil presença.

Relógio pachorrento ora ladainha,
má fortuna do rol de tal avença:
se presta a salgar sal nessa morrinha.

Longe: lugar que não devo, nem fito;
urge arrancar marca do mal taludo;
ruir raiz: danar hábito avito.

Acossado à força do dedo mudo,
cada calo se dói. Sus! – fé de grito
– chuta lá a carrança e mói o cão-miúdo.

Tez temperar a malo sol na linha
bamba; sem beirada ou canto ou querença.

Privado foi que fez pátio de rinha;
cisca Galo China forte, vá e vença!

Parusia

2008-10-10T13:50:00.002-04:00

Alexandre Faria

O desumano desceu à terra

Monstrou-se

Boquiabertos todos os olhos
Pelo binóculo do óbvio

Como é descobrir o que não se cobrira

Desdobraram a encruzilhada
Extraviaram os rabinos
Expatriaram os padres
Desgarraram os pastores

Crentes
De si confiaram.

Saber-se Sim

2008-10-07T22:49:00.004-04:00

para Geraldina

saber, se sim
saber se, sim
saber-se sim

se souber de mim
diga que fui

por aí.

eu não me conclui
nada me conclui

concluí que não
vou deixar você

em mim.

Pasagem de Sons I

2008-10-04T12:15:00.003-04:00

sem motivos para estilo

Os pincéis apontados com a língua
guardam traços de retina. Fenetra
grã ventania nas tetas da memória
todo engano da coleta de mimos.

As pranchas alinhadas, também punhos,
areia, grafite, entulho, régua, espátula
e lustre; cura a rasura da lâmina
cada traço água-forte da atitude.

Pensar o perene homem efêmero
não soma em tinta o papel arruinado.

Dentro do ateliê não respiram prontas
as peças; pendurar as torna vivas?

Gente fantasma nas paredes, é
mundo em telas: terra flama ar mar: Telos.

para sono de Leoa
para Terezinha Maria Scher Pereira

Vim bis-bisbilhotar de pousa-vista
com a parca vã classe que me presta
sem vestir refino ou terno giz-de-risca
para ornar trava-línguas fim-de-pesca.

Rubi melenas viso: pisca pista.

Megalomonologo fria nevasca;
dedos no bate-tipo fazem lista:
laborioso sigo (e fruo) entre-casca.

Parte estranha vai se chegar agora
decidir entre rima ou rímel: festa?

Juro, a quem quer que seja, me apavora
escolher melhor sentido que colora
um mau soneto que de função resta:
pá cavar cova poesia devedora.

André de Freitas Sobrinho - ECO

2008-09-25T08:43:00.004-04:00

André de Freitas Sobrinho

ECO - Performances Poéticas - 04/set.

Apresentação do Vindouro

2008-09-17T11:37:00.003-04:00

Caríssimos,

em breve (brevíssimo, espero) lançarei com uma parceira (Carolina Barreto) o livro de poemas Dois (Não Pares); posto já a apresentação dos Autores. Noticio o mais e o demais no que vier.

Dois

(Não Pares)

Os Autores

Carolina Barreto,
a uma

Menina miúda movida
à dança. Usa lupas.

Pantufas, só em casa.

Cozinha: pasta, patê
e pavê, embora coma
o apetite da dieta.

Bebe chá. Café consome.

A disciplina da monja
cavando nuvem acima,
resulta: letra de fôrma limpa.

Haverá quem não se assombre?

André de Freitas Sobrinho,
o um

Sinistro de quina e bico
veste lupo em pele de bode.
Papa na língua não reza
terço nem prova dos nove.

Corre os riscos do humor:
amor mais é rabiscar virilhas.

Paixão por palavras tolas;
tesão pelas mais fúteis, e
jura, de pés soltos: não
é por delicadeza que vai
morder sua cinta-liga.

Consórcio Falido

2008-09-07T15:36:00.006-04:00

– Não queria mais te ver amamentar. E ver-te verde a dever-te amor me comia.
– Não dá pra ser tudo, nem todos.
– Não sabia mais doar. Era tudo de dor ardida.
– Não esperava que você viesse... volta mas fica no canto da boca o bolor.

Não se espiam mais. Habituaram a contentar-se com um nada. Um tipo tudo comum. E não se traíram. Nem por tudo no mundo. Só pelos motivos mais banais. E não saíram. Nem por tudo no mundo. No fundo? Pelas beiradas... jamais.

ECO - Setembro IV Edição

2008-09-03T09:38:00.001-04:00

Presentes Invisíveis

2008-08-22T18:38:00.005-04:00

Foto por Clarissa Oliveira.

Para Fábio Andrade, Ruben Arbex, Pablo, Tony e Claridade

I.
Um homem sem memória é um homem sem cidades. Tenho as minhas. Algumas especiais com todas as especiarias e espectros a que tenho direito. Os fantasmas me assombram a lembrança com os destroços edificados em cima do cemitério da minha infância. As praças não aparecem mais como nas fotografias; desço as ruas com os ramos de São Sebastião nas mãos e contemplo o encontro de Gaudí com Duchamps, sentados lado a lado nos caixotes da banca de frutas, falando coisas de um mau gosto terrível.
Não vivi na Buenos Aires imaginária de Borges. Não vivi na Dublin do dia-desabrochado de Joyce. Não tenho ladeiras como as do Cosme Velho de Machado. Meu ser, tão veredas, é um deserto sem oásis, só miragem, só.
Mas tenho os arcos azulados dividindo margens calmas e tenebrosas. Tenho as escadarias da Matriz e os pombos que repousam às cinco da tarde. Tenho os portões do Jardim das Preguiças em lento e elástico movimento; elas-preguiças, que vivem camufladas nas copas labirínticas das árvores. Tenho a imagem do mercado em movimento. Tenho nas mãos os amigos guardados e minha imaginação.
Um homem sem cidades é um homem sem amigos. Fiz os meus. Alguns especiais. São minhas especiarias. Vivo com as reminiscências de um sol que se escondia na sombra dos sorrisos suados depois de mais uma volta pelo centro. São momentos que re-visito juntando as costuras soltas do meu velho livro de páginas amarelo-ouro, ouvindo mais uma vez aquela singela canção sobre o verão, num daqueles dias em que vou me despedir te vendo passar pela janela do carro. Somos um do outro, rio-caminho, eu e as cidades, eu e meus amigos; à Barra Mansa da memória.

II.
Em tempo: sou contra os do contra, e permaneço sem ser a favor de; e há intimidades em que me pego não querendo dividir, por serem exatamente isto: intimidades. Não fui preparado para mostrar a cor da minha escova de dente. E mostrá-los (os dentes) não figura entre minhas maiores qualidades. Sempre fui de chorar. Queria que minhas intimidades contigo fossem possíveis, e se indivisíveis são, dou-as inteiras.
Não gosto do verão, é um incômodo tremendo. Estradas entram em movimento à busca do calor espraiado de corpos ardentes. Línguas se movem desconfortáveis querendo o abocanhar alheio; como diz um amigo meu: “amores bronzeados com línguas descontroladas”. Não há lembrança da maçã matutina levada ao professor. É verão, e no verão ninguém gosta mais de roupas. Os ventiladores de teto ficam valorizados. Ninguém anda com aquela coriza sentimental e os cantos dos olhos ficam brilhosinhos. O sol visita as janelas dizendo bom dia à uma da tarde. O fim do dia tem a cor bonita de nuvens suadas. O rádio ligado na varanda toca uma canção espalhando vários “eu te amo”. Não consigo, nem posso conter o sorriso.
Contando dias para ser efêmero e encontrar normalidade no exótico, enfurnado na insônia voluntária em suítes quentes, com gente misturada à gente agradecendo a chuva em dança tribal, miro a bailarina na balança com a sudorese graciosa vestida de branco para não aparecer mancha no seu tutu, e entendo que a fantasia não passa de um travesti aceito antes da quarta-feira de cinzas.
O verão é antes do outono. É o preparar das folhas caindo. Das máscaras caindo. Do mundo tombando santo. É a estação que não nasceu para acabar. É a estação da ida. E quando for outono (a estação da volta) estará na hora de eu ir. Porque eu sou assim: meia-estação. Na volta as estações estarão vazias e ninguém quererá trocar risos constrangidos de um novo olá.

III.
Mas vamos nós. Vamo-nos a contar estrelinhas como Ismália mergulhando no mar de céu. Contaremos os búzios: eu o macambúzio e você alvura cintileza calma. Confidência mínima: companhia daquelas (de você e eu) nem sei quando mais vou ter (se é que. se ou. se tive). Ah! daquele dia! tenho e guardo um porta-retrato dentro-dentro da cabeçola que caraminholando investigo desfeliz quando lembro tão longe. Tiro o miolo do pão, recheio de lembrança e mastigo, processo.
Meu amigo invisível desapareceu e as meninas não me visitam com freqüência. Eu não sou de riso-risinho; e se assim sou-me (o carinho mais desengonçado que já fiz), como? Eu subespécie me subestimo. Nunca nem fui bom disso, sabe? Sabe. Eu sei pouco gostar de mim. Faço discurso fachada e nem me convenço. Vou rezar outro terço, talvez mais umas nove novenas. Confirmo: “só acredito em um Deus que saiba dançar!”
Sou menos inteligente que penso ser. Menos bonito que minha mãe diz. Menos menos que acredito. Ora, vá lá! Foi. Faço bobas bobagens atrás de bobagens bobas e fico satisfeito com a culpa. Onde você nada, eu afogo. Estranho que estou últimos tempos. Falta é flor. Falta sou eu parar de reclamar um bocado. Falta é parar de faltar! Ê vida morte feliz!
Sou auto-objeto das minhas teses narcísicas, entretanto minha forma ainda é essa: palavra território meu: Identidade-Momento, mesmo quando a glossoteca tá de mal comigo. Admito: preciso me apaixonar, contudo entendo a pouca disposição das Graças.

IV.
Enquanto pulava as ondas com os pés cheios de pedidos, lembrava das promessas esquecidas. Longe das realizações passadas, as flores de Palma lançadas ao mar ganhavam o enlevo das barganhas com sincréticos santos. Um barco para Iemanjá depois da missa. Axé. Amém. Vi da janela pessoas em busca do tempo perdido na noite única vendo o dia nascer seguinte. Dia normal. Dia de feriado, mas normal. Prosaico, comuníssimo, enterro de ossos.
Fiz meus votos e pedidos. Agradeci na medida do necessário. E os fogos-de-artifício pipocavam no céu diante toda promissão velada. Prometi só prometer aquilo que pudesse não cumprir; e não cumprindo, que vivesse sem culpa. Beijei os meus. Lembrei dos que não estavam. Fiz balanço leve e redescobri: não constroem gangorras para adultos e passagens de ano não significam muito para mim.
Mas houve lá um ano de presentes invisíveis.

V.
Supersticioso, tirei do armário a mesma samba canção que usei em última viagem. Os cadarços antigos voltaram ao seu lugar de origem. A mochila ainda cabia nas costas. Crescido mas não precisado de tanto recheio.
Guardei comigo um manifesto invisível, escrito em um cartão postal, com caligrafia íntima. Veio numa estética em gramática de entender e conservava o mesmo estado febril de ansiedade da vez primeira.
Uma longa fila aguardava com conversas em que minha participação seria irrelevante. Avante fui percebendo olhares juvenis esperando cada suspiro e balbucio de palavras que mudariam aquelas vidas contidas e prontas. Engatinhei sob olhares esperançosos, que se tornaram radiantes com os primeiros passos; e tão logo sorriram, tanto mais rápido se entregaram à preocupação com as tomadas e interruptores, escadas e elevações na superfície. As pessoas se amontoavam entoando cantos fugazes. Penso que deviam ter me permitido o direito ao choque, ao tombo. Coisas que vim descobrir pouco depois, como no primeiro dia de aula ou o primeiro beijo, em que a vontade de sair correndo para as barras da saia da mãe logo se transformaram em sensação de abandono com aquele, ainda que dócil, acenar de cabeça. Por quê me fazer descobrir o mundo do modo mais difícil?
Dentro e um pouco, o palco: explodira aos acordes de mais uma canção sobre o verão. Vi entre todos, os brinquedos e marionetes, divertindo-se como se marcados pelos compassos. Olhos vidrados, expressão de pés no chão. Fogos de artifício, ainda, iluminavam o céu na noite vermelha.
Moça solene, assim vi posta ao lado direito das caixas de som, eu pensava: “existem lugares de oposição no peito?” Descobriu-a – sem despir-se do tom confessional – entre os olhares, que em toda parte ela estaria sob-lentes, à vista do ciúme, sempre em posse e pose. Dividiam-se para serem inteiros.
Baquetas quentes e o rufar de tambores. Cabeças tamborilaram. Era como encontrar os melhores amigos que tive; espécie de relação reconciliadora como um singelo abraço de dedos. Tinha as frustrações e importâncias desconversadas com um decoro jamais visto. A gravidade ainda me mantinha no chão, mesmo quando o grave não deixava. Vara verde inquebrantável.
Os olhos azuis sorriam. Meninas de cabelo lilás apalpavam. Assim solícito, cria-me cavalheiro de cruzada. Silêncio todo de fazer atenção fiquei, ali, parte implícita no barulho explícito... era mais que um souvenir.
Fim de espetáculo, cortinas encerradas; despedi-me, ainda crendo ter ouvido: “aguarde a próxima vez que nos vermos”.

Doméstico

2008-08-18T11:38:00.002-04:00

Espio no estreito e vejo bolhinhas... bolhinhas de miragem, suadas.

E vou ranzinzanzando insalubre, com o cantil cheio – até a boca – de água salobra e o pé descarnado por asfalto quente.

“Iagogogo” – o gago grito chama. E soluço. E balbucio: – Sim?

Escorro balouçando minha cangalha. A carcaça bugingango fantasma. Passadas de alegoria. Seguir o anúncio sem luz. Evoluções apressadas em bateria de entrada...

... e fui, aos passos pares, cambalhoteando pelos cantos transpirados da antes – aposto um quinhão! – poeirenta (agora lamacenta) saleta.

Num relance fito espelho. Transluz a baixa luz do sol das cinco que entra fortuitamente pelas frestas da janela descerrada. Relâmpago sereno cortafio o frio vento e se arremessa cândido, no meu rosto e cabelo, junto à relva patinada do sinteco. O lugar cheira a vinagre antigo.
Embrulhados numa sacola parda de papel e tira plástica estão juntos meus bons melhores trapos.

A velha arara e seus cupins, na qual dependurei a pertença, foi que ajeitei os jornais velhos.

Criei-me doméstico.

O interno mofa as lembranças. Saber de dentro, as janelas, é o que me permite chamar de lar.

Os novos donos do poder serão mais letrados?

2008-08-12T22:39:00.002-04:00

Em diversas edições de seu Provocações, Antônio Abujamra já disse: "No Japão, os analfabetos são presos; no Brasil, eles são eleitos". Será que isso vai mudar nessas eleições por aqui? Pois, segundo o Blogue do João Bosquo: "O Ministério Público Eleitoral também solicitou a impugnação de dois candidatos a vaga de vereador na Câmara Municipal de Cuiabá que não conseguiram convencer o MP sobre sua suposta alfabetização. A legislação eleitoral exige que o postulante saiba ao menos ler e escrever para pleitear vaga de representante da população. Questionados pelo MPE, os dois candidatos teriam tentado comprovar sua escolaridade com carta escrita a próprio punho – que não convenceu representantes do MP. Nesses casos, cabe ao juiz eleitoral notificar os postulantes para se pronunciarem, ou seja, para tentarem comprovar sua alfabetização. (Fonte: Diário de Cuiabá/Sônia Fiori)".

ECO - Performances Poéticas

2008-08-01T18:53:00.002-04:00

ECO - Performances Poéticas em sua III edição.

No elenco:

Alexandre Graça Faria # Laura Assis # Arnaldo Delgado Sobrinho
Rogério Batalha # Oswaldo Martins

Dia 07 de Agosto
20 horas
Espaço Mezcla
(Rua Benjamin Constant, 720 - Centro - Juiz de Fora)

Entrada Franca

PassiFlora

2008-07-24T18:04:00.000-04:00

Vestíbulo selvagem bluma
pele que dentes não conhecem.

A véspera das estrias
o sol em louça rígida
miola úmido enigma.

Sementeia pêndula, a redoma

(enruga na gaveta a matura
do fulvo melado para abrando)

Bruta, é impossível despir em fatias.

Mil olhos em intimental sentimentalidade

2008-07-19T15:36:00.001-04:00

É bicho buliçoso que invade. Um dia resolveu bisbilhotar as intimidades sentimentalóides das pessoas bacanas, inteligentes terminais. Achou graça ao vê-los deitados uns ao lado dos outros, mas em imensa distância. Fazia silêncio possível. No imo nada há revelado de maciço, mas pouco se esconde aos olhos. O aparente é um susto emerso como semelhança em cara vária. Carinhos robustos. Carinhos nulos. Caminhos e descarrilhos além-dentro de ventanas. Janelas não mudam, mudam as molduras. Janela que segue.
Pára e come de lambida. Come de lambuza. Marcha no banquete. Segue sem lanternas. É noite e gente é cômodo trancado; não para a feliz invisibilidade do vôo. Viu menina vestida com pingente e calcinha de algodão, que parecia sonhar com flores desenhadas. Junto dela um menino de bermuda, sem camisa, já quase barrigudo e num torpor sonoro. Casal de sozinhos recentes. Leitor peregrino que fatura na fratura, zune entre vãos. Descansa nas orelhas, mas nos extremos há melhor suco. Acordam.
Estavam sob o mesmo lençol. Ela ainda em um vigilante cochilo. Ele com a companhia das falantes luminárias. Pum – de fato um flato.
– Amor? Amor? – sacode a moça; contido em um constrangimento juvenil.
– Cacete! Que foi? – sair da cor das flores sonhadas a aborrece. Responde com a boca sem gosto. Desgosta a cabeça nos travesseiros.
– He!... peidei. – não finge constrangimento. Sentiu apenas o dever da partilha. Fazer-se próximo.
– Jura? Não acredito? – apenas quer as flores de volta.
– É, peidei, ora! – insiste. Pega as cruzadas.
– Agora já foi, né? Não. Não acenda as luzes.
– Bem... tá sendo!
– Tudo bem. Agora vira e dorme.
– Boa noite, querida!
– Boa noite.

E acabou assim. Ali. Com um tapa.

Mulheres no Volante

2008-07-12T13:28:00.001-04:00

Euterpe

2008-07-08T08:16:00.005-04:00

Alexandre Faria

partitura e arrepio
pele em fuga
pelo o albergue de éter
ao pavilhão dos ouvidos

se tem o andamento
volátil dos amores de am
tomara que se rocem
lóbulos lábios línguas
sobre as mesas frígidas
das happy hours

sairá dos bares meu canto
quase mudo
vislumbre branco
vulto vão soprando o sono

mas se vem de instrumento
o cafuné de teclas chaves
cordas e pêlos dedos
se emaranham
é analfabeto o orgasmo
que me cala

na cabeça oca
concerto sem palavras
ficarão anéis e dedos
fundo sem raízes da razão

Mil teclas de sonho

2008-07-08T08:11:00.003-04:00

Daniela Aragão

Ele estacionou o carro na porta do estúdio e correu em minha direção: “Já sei como vou fazer a levada de “Amor Amor”, sonhei com as minhas mãos sobre as águas acompanhando o movimento das ondas do mar”. Gravamos a canção de imediato, o som que veio do sonho era traduzido em ritmo, delicadeza e precisão. Entre as dez faixas que gravamos, essa foi a única que saiu definitiva no primeiro take, fato interessante visto que tínhamos uma responsabilidade grande após o registro quase definitivo de Maria Bethânia.

Faz mais de um ano que tento escrever algumas linhas sobre Márcio Hallack, mas minha enorme admiração por ele me tolhe. Outro dia revi Elis Regina no programa “Ensaio”. Ela falava sobre sua sintonia com Milton Nascimento: segundo Elis, o compositor nem precisava colocar letra para que ela já soubesse e sentisse tudo o que ele queria dizer.

Penso que entre mim e o Márcio a música flui com a mesma magia da parceria Elis & Milton. Sensibilidade apurada, ele está sempre vislumbrando canções que me tocam. Não foram raras as ocasiões em que levei uma idéia que ele já estava desenvolvendo. A cada ensaio para um show, Márcio cria novas possibilidades de arranjo para as composições. Acrescenta, enxuga, desfaz e refaz seqüências, notas e acordes. Digo ao pianista que ele chega a me enlouquecer, em geral me responde com um sorriso: “Só estou experimentando, calma, vou te dar as entradas. Você já conhece a música, sabe cantar”.

No seu pequeno quarto-estúdio Márcio se cerca do piano, cds e partituras que não acabam mais. Como Villa-Lobos, parece-me que compõe com o ouvido de dentro pois não se perturba com o barulho externo e nem as intervenções de Ana Luiza, sua neta de seis anos que o ajuda a tocar as teclas.

Pianista de formação clássica e aptidão jazzística, Márcio me contou que a música lhe bateu forte pela primeira vez aos seis anos, quando foi assistir ao filme “Suplício de uma saudade”. Encantado com a melodia, tentou reproduzi-la no piano que existia em sua casa. Aos vinte e três anos ganhou em Barbacena o concurso “Jovem pianista”, interpretando “Apanhei-te cavaquinho” de Ernesto Nazareth, “Noturno” de Chopin e “Dança negra” de Guarnieri.

As influências de juventude como Chopin e Debussy ainda prosseguem: “Eu sigo os grandes mestres, os craques”. Entre o clássico, a MPB e o jazz, Márcio traz um legado musical riquíssimo que abrange Pixinguinha, Bill Evans, Tom Jobim, Beethoven, Milton Nascimento, Herbie Hancok, Chick Corea, Nelson Ângelo, Dori Caymmi, Radamés Gnattali e outras preciosidades.

Visceralmente apaixonado por música, ele fala e pensa em som todo o tempo. Quando senta-se em uma mesa para conversar sobre um assunto que não seja música, arruma uma maneira de se comunicar tocando sobre a superfície ao lado de copos, garrafas e talheres que acabam se transformando em instrumentos de percussão. De vez em quando cisma com algum compositor, a bola da vez é Moacir Santos: “Estou descobrindo cada coisa, você precisa ver as harmonias. É puro jazz o que eu estou fazendo”.

Ouço com freqüência e costumo apresentar para os amigos seus dois cds mais recentes, “Tudo azul” e “De manhã”. Neles está presente toda a essência musical de Márcio que toca, compõe e faz os arranjos da maior parte das canções. “De manhã”, música que abre o cd homônimo é de uma beleza ímpar. O arranjo de cordas elaborado por Gilson Peranzzetta dá uma grandiosidade liricamente melancólica à música, que serviria perfeitamente para compor a trilha de um filme.

Márcio compõe também sob encomenda para cinema – uma de suas trilhas prediletas é a que criou para o filme “Janela do caos”, de José Sette, inspirado na vida e obra do poeta Murilo Mendes. O pianista se diz um doido adorador de loucuras, apreciador de Buñuel, do surrealismo e de tudo o que extrapole as rédeas da normalidade: “Eu não sei se sou um aborto da natureza”.

Sou fascinada pelos artistas que parecem estar sempre à beira do abismo, entre o risco, o fracasso e o sublime. Márcio não tem medo de arriscar, atira-se nos labirintos do som pra sair mais dolorido, mais cansado, mais renovado, mais feliz, mais inquieto. Tom Jobim numa entrevista disse que perguntaram um dia a Elis Regina o que ela mais gostava de fazer na vida e ela disse: cantar. Márcio com certeza responderia: tocar.

Daniela Aragão e Márcio Hallack no RJ

2008-07-06T16:21:00.002-04:00

Daniela Aragão & Márcio Hallack

Nem Uma Lágrima

09 de julho 2008
Quarta-Feira
19:30

Ingressos: 10 Reais

Sala Municipal Baden Powell
Av. Nossa Senhora de Cpacabana, 360

A bela e o governador

2008-07-01T20:01:00.006-04:00

Os telejornais desta noite noticiaram, assim como o JB, o fato de que o governador do Rio, Sérgio Cabral recebeu na manhã desta terça-feira, no Palácio Guanabara, Daniela Duque e Sérgio Coelho, mãe e padrasto de Daniel Duque, 18 anos - morto por um PM durante briga do lado de fora de uma boate em Ipanema - além de Iramar Luciano, tia de Ramon Fernandes Domingues, de 6 anos, morto nesta segunda-feira, depois de ser atingido por uma bala perdida, durante operação da PM na favela do Muquiço, em Guadalupe, há duas semanas. Daniela Duque também compareceu, nesta manhã, ao programa Ana Maria Braga, da TV Globo. Já pensou se a moda pega? O governador e a Ana Maria teriam que receber as mães de 1.245 pessoas - contanto só aquelas dos mortos pela PM do Rio entre janeiro e setembro do ano passado e sem excluir as negras mal vestidas e pobres.

LerEscrever Machado - Prazo Prorrogado - Participe

2008-06-30T22:16:00.002-04:00

No ano de centenário da morte de Machado de Assis,
o TextoTerritório convida contistas de plantão a recriar a obra do Bruxo.

Envie seu conto até 31/08/2008 para contato@textoterritorio.pro.br

Os textos selecionados serão publicados numa edição eletrônica do TextoTerritório.

Confira as normas de direitos autorais do Creative Commons, adotadas pelo TextoTerritório.

Musse de Musas - Terpsícore 3

2008-06-30T21:22:00.003-04:00

Sonho de Carnaval

Alexandre Faria

Estragos talvez adiante
mas enquanto essa lua esse conhaque
_________antes que tragam a conta
_________antes que debande a banda

Cinzas quiça logo mais
mas enquanto esse som esse sonho
_________antes que o cantor desencante
_________antes que o sol nos alcance

Let's face the muisic and dance

(mais terpsícore aqui)

ECO - Performances Poéticas

2008-06-28T21:33:00.005-04:00

ECO - Performances Poéticas convida para o lançamento da antologia

Oiro de Minas:

A nova poesia das Gerais*

Seleção de Prisca Agustoni

Poemas de

Donizete Galvão # Edimilson de Almeida Pereira # Eustáquio Gorgone de Oliveira # Fabrício Marques # Fernando Fábio Fiorese Furtado # Iacyr Anderson de Freitas # Julio Polidoro # Maria Esther Maciel # Ricardo Aleixo # Wilmar Silva

(*) Antologia publicada em Portugal - Tiragem única e limitada: 500 exemplares numerados e assinados pela organizadora - Apoio: Casa da América Latina e da Embaixada do Brasil em Portugal.

03 de Julho de 2008 (quinta-feira)

20 horas

Espaço Mezcla

Rua Benjamin Constant, 720 - Centro

Juiz de Fora - MG

Vinil é Arte no Rio de Janeiro

2008-06-27T11:07:00.003-04:00

Vinil é Arte se apresenta no Rio de Janeiro dia 28 de junho

Pela primeira vez Tuta, Formiga, Niggas e Baurets apresentam o Vinil é Arte em seu formato completo no Rio de Janeiro. Quatro toca discos e quatro discotecários se intercalam trazendo o mel do melhor da música prensada em vinil.

Na Gafieira Elite, tradicional recanto da boemia carioca, em frente à Praça da República.

A Fruta

2008-06-21T11:04:00.003-04:00

viva aguarda do peso, o pouso
– explosão grave da colha.

Se transporte não fere a selet
ao balcão assegura identidade
que olhos e contato experimentam.

A burla da casca rompid
escorre ruído melando no lábio.

Ao voltar à superfície, sabe-
se cruel o caroço.

Falácias midiáticas II

2008-06-19T18:41:00.005-04:00

A seleção canarinho tá em crise e a culpa é do Lula.
Essa só podia ser da Lúcia Hipólito, uma daquelas meninas do Jô. Precisa dizer mais?

Atualização: Eu francamente acho que uma pessoa que foi (e não sei se ainda é) uma daquelas meninas do Jô dispensa maiores vitupérios. De qualquer forma, vale a pena ler o que Paulo Henrique Amorim e Luiz Carlos Azenha disseram sobre esta menina.

Falácias midiáticas

2008-06-18T14:02:00.005-04:00

Essa é da BAND.
Quando o Congresso adiou a votação de um destaque sobre a Contribuição Social para a Saúde (CSS), um repórter do Jornal da BAND disse que o Brasil poderia, por ora, respirar aliviado. O destaque é o seguinte:

O texto que o governo tenta aprovar prevê a cobrança da “nova CPMF” a partir de janeiro de 2009. A CSS teria alíquota de 0,1% sobre movimentações financeiras. Estariam isentos da contribuição os aposentados, pensionistas e trabalhadores formais que recebam até R$ 3.038,99, enquanto o restante pagaria apenas sobre as movimentações acima deste valor.

Logo, para o Jornal da BAND, o Brasil pode respirar aliviado porque não vai perder 0,1% do seu salário igual ou maior que R$ 3.039,00 (três mil e trinta e nove reais). Viva o Brasil! Tá bem na fita! Digo até que tá por cima da carne seca. Tanto que gostaria de conhecê-lo. Você me apresenta? É porque eu só conheço aposentados, pensionistas e trabalhadores formais que quase nunca respiram aliviados porque não ganham o mesmo tanto que o Brasil da BAND.

Guerrilla Trip

2008-06-16T12:21:00.003-04:00

a noite parda a farda noite

barca atracada
na esquina
mãos aéreas
pés em arcos

córnea aberta da mirada rubra
laje bamba do cospe fogo

mães romariam havaianas no morro
os parentes azuelam rasgo de reza

curtume de chibata mia no lombo

rumores de voz são gritos
sarrafa noite esgota rufa

tambores taróis e tiros
tocam o calor de tropiCáli

Afinal, a gente é bicho ou não é?

2008-06-12T15:48:00.006-04:00

Acabo de contactar o serviço de atendimento on line da Ford. Perguntei à atendente sobre a plausibilidade daquela minha interpretação da campanha publicitária segundo a qual só bicho não pode comprar um Ford. Eu, assim como zilhões de brasileiros, não tenho dinheiro para comprar um Ford, quer dizer, eu não posso comprar um Ford. Logo, eu sou bicho, assim como zilhões de brasileiros? Ela me respondeu que essa campanha quer mostrar aos consumidores que as condições da Ford são tão boas que todos podem comprar um veículo dessa marca. Ao que eu retruquei: Todos, independentemente de classe social? Ela replicou que se trata de uma campanha publicitária e, por este motivo, ilustrativa. Eu ainda a questionei sobre a possibilidade da minha interpretação ser tendenciosa. Ela disse que o consumidor é livre para interpretar a propaganda da maneira que quiser. Concluindo, solicitei-lhe permissão para publicar a nossa conversa, apresentando-me como colaborador de um blog depois que a atendente me perguntou se eu era da imprensa. Ela então me aconselhou a contactar o setor responsável da empresa pelo telefone que não é um 0800. Só que bicho não pode fazer interurbano, entende?

Eu bicho

2008-06-11T21:39:00.004-04:00

Hoje, ao ver pela enésima vez a famosa propaganda da Ford segundo a qual só BICHO não pode comprar carro, me veio à cabeça uma curiosidade: qual é a porcentagem da população brasileira que pode comprar carro? Mino Carta já escreveu diversas vezes em seu antigo blog que apenas 5% da população do país ganha mais de 800 reais por mês. Se a estatística estiver correta, então, seguindo o raciocínio da Ford, 95% do povo brasileiro é bicho. Não encontrei outros dados, digamos, mais científicos. Mas eu sei que, de acordo com a Ford, pelo menos eu sou bicho! Tentei até entrar em contato com a montadora, mas estava fora do horário para o antendimento on line. Ia solicitar qual é a parcela de excluídos que a Ford classifica como bichos. Só isso.

Musse de musas - Érato

2008-06-10T19:01:00.002-04:00

que coma quem quiser comer
quem quiser beber que
e lamba-se-lhe os beiços

com a poesia

pre firo-lhe os pés
fetiche e chute

devo motes à vida
alguns sem glosa
que a memória é tinta fresca
delével logo se troca
pela mancha de mãos malogradas

alguns sem glosa
que bastou-me vivê-los
sem recolher os cacos
que em versos se colam:
encontros poucos conversas quase

como se fosse possível
apenas não sujar-me
dessa visgo sem rima
sem glosa sempre mote
para gozar

Voyeuse

2008-06-09T19:05:00.003-04:00

Soslaio o ensaio do raiar do sol que me alumia. Invernado hiberno sem casaco; sem o calor de abraços soltos. Um amor doce-amargo colhido antes do tempo à calma cítrica de um maracujá verde. Sou do tipo braços cruzados no peito. Sou do tipo recolhido e encurvado com os olhos nos pés. Sou do tipo todo-dia. E não diferente, hoje saí. Saí às vagas num devaneio desabitado.
Ocupo a calçada e ainda assim tropeça em mim um guidão de bicicleta apressada. Travo os dentes: descondentes, tenta-se. Ele se desculpa. Eu xingo e sigo arranhado. Continuo quando surge minha vereda por volta de uma da tarde. É a barra da manhã que cai. Tropico na bainha da calça. Se os olhos dela achassem os meus...

Ela lá contempla em silêncio. Eu aqui quero ler lábios. Imagino: será que espera alguém? Se tiver alguém já quero morrer. Noto um risinho canto-de-boca. Não é para mim. Deveria? É para ele – – imagino. Deve ser. Teria chegado? Não.
Espero dois longos segundos e é o garoto da bicicleta que chega. Treme no encontro da menina radiante e espavorida. Eles desenham-se captações fotográficas com as mãos naquele enrosca-dedos. São miúdos dedos moços que trocam gracejos, apertos, sussurros.
Atemporais, descasam com o atraso – – são minutos para sempre no mundo parado com gente em volta. Estão envolvidos. É primavera de feliz primeiro amor. Ai, tanta saudade de mim...da minha taquicardia.
Olho para o outro lado da rua. Ela lá continua e Eu aqui fico. Leio os olhos escondidos sob aquelas madeixas claras como um cúmplice incógnito. É rosa-formada. Não tenho bicicleta. O tempo começa a querer bater mais depressa. Gongam os sinos.

Não. Nunca os vi. Nunca a vi. Será que me ouve enquanto suspiro? Socorra-me um esporro se eu tentar atravessar a rua. Estou perdido em brilho. Estar no lugar deles: quero. E com ela lá ir conversar baixinho. Assovio de sussurro. Vem urrando leoa! Fantasia das mãos nas minhas costas. Comicho. Colo choro. Um colo. Belo colo. Chorinho embalando a levada. Será que cheiro tem ela? Me olha, por favor me olha! Rosto de menina. Corpo de mulher. Ela odiaria ouvir isso; creio. Meus pés são inchados de tanto andar. Achei. Ainda não sabe mas achei. Chama ri. Sorvete no mormaço. Insones noites acabam. Olhou em mim. Olhou e fala. Contida grita. Grita preocupada. Sinais abertos. Corri um pouquinho para tropeçar no meio fio. Um sorriso sem graça responde com os ombros. – Pensar andando é um talento que não tenho – foi o que resmunguei do outro lado. Sim. – Quer um pouco disso comigo? – não disse, mas movi os lábios sem som.

Ela parece espectadoramente fiel do encontro deles. Estou um pouco às suas costas, chegado para a esquerda mas ainda podendo vê-los. O garoto fidedignamente respeita o espaço que ocupa e por isso (pelo gesto) sei o que são seus olhos no dela quando gesticula sem meticulosidades. Encontram-se como mão e luva; lacuna e complemento. Ah! o amor e seu festival de bonitinhos clichês. Enredo de sorriso na cara dos rabujões. Paixão O Rh Negativo...algo que soube um dia e fiz questão de esquecer: deliciosa tolice.

Apraz a sensação de sair do congelador, martirizado como um Santo Antônio de solteironas primas interioranas, que enfim conseguiram um casamento. O caso aqui é o casamento com aquele almíscar ocular que, “gelando o estômago e amornando o peito”, trouxe de volta o taquicárdico ressoar de uma patologia há muito esquecida. O susto no sinal foi só uma antevisão atrasada.
Ouvem-se as sinaleiras da escola. Ela lá. Sempre lá. Não quero que vão. O mundo e suas regras celestes: nada que anule o cálculo do acaso abolirá o jamais. Só se encontraram sós e trataram de sós viverem sóis à sóis. A garota entra. Ele se vai pedalando em tijolos dourados. Foram.Transladaram. Vão faltando ar. Penso se volto amanhã e mentiria se dissesse que é para vê-los.

Ela faz que vai. Adoro ver indo. Vou vir amanhã viver caminho perdido. Vestido de novo. Já não sei para onde indo estava. Não que importe. Vestia um justo vestido curto; palmo acima dos joelhos. Era toda graça. Garça pisando duro. Da macieira fruto. Flutuando em saltos tremi fremi sorri corri. Partiam seus olhos escondidos. Abracei imaginando e imaginando abracei demorado. Cheiro na memória: festa de piquesconde. Foi como entre andar em blocos quarteirões bairros cidades estados. Ela faz que vai.
Encorajo-me para dizer e digo:
– Tchau.
– Assim? Sem um oi ou obrigado ao menos? – ela diz.
– Só porque me salvou a vida? – respondi canhestro. E inutilmente, antes de definitivo, repeti entre os lábios, sem que um som se movesse que: “a vida que bate aqui dentro grita seu nome sem saber” como mais que um trecho duma canção chorona. Amanhã sempre é o dia do Talvez. Fomos estrangeiros. Distantes criaturas do depois. Criaturas de ida-ida.

Si hay Aécio, soy contra!

2008-06-09T17:41:00.005-04:00

Após uma semana de ensaios, estréio agora no Texto Território. Quando recebi, lisonjeado, o convite de meu "amigo de teses e indignações" - como ele mesmo diz - para trazer a cá minha verve política, o primeiro tema que me veio relaciona dois casos siameses de herança ditatorial. O mais conhecido deles é essa tragédia:

Denunciados [a uma milícia na Favela do Batan], os repórteres de O DIA foram seqüestrados e mantidos em cárcere privado em um dos barracos usados como quartel-general pela quadrilha. O interrogatório e as torturas duraram sete horas e meia, período em que a equipe foi submetida a socos e pontapés, choques elétricos, sufocamento com saco plástico, roleta-russa, tortura psicológica e todo tipo de situação vexatória. Em um dos intervalos entre as sessões de agressões, a equipe identificou o barulho de sirenes iguais às das patrulhas policiais rondando o cativeiro. Mas os homens que chegavam ao local, em vez de socorrer as vítimas, eram solidários aos carrascos.

Diante disso, a lição do mestre Euclides foi seguida à risca: a tortura aos repórteres de O DIA "foi, na significação integral da palavra um crime!" (Os sertões, Nota preliminar) e, nesse caso, a mídia nativa o denunciou a ponto de conferir ao assunto repercussão internacional e pronunciamentos políticos condenando a tortura, tais como o de José Alencar, o presidente em exercício.
David Liberato de Araújo é o primeiro suposto miliciano envolvido na tortura preso. O inspetor identificado como chefe da milícia na Batan ainda está foragido, mas até agora a mídia e poder público têm feito as suas partes, como parece.
O segundo caso ao qual aludi no caput desse texto, apesar de igulamente criminoso, ainda não foi denunciado pela "grande" mídia nativa, nem pelos representantes do povo. No entanto, não poderia escapar ileso ao mais novo membro do quarto poder, o mais democrático veículo de comunicação de massas inventado até agora.
No dia 3 de Dezembro de 2006, denunciei, em meu primeiro blog, que naquele dia foram encontrados cerca de 2.200 links na internet contendo os termos aecio censura imprensa.
Coincidentemente, semana passada, enquanto o referido caso de tortura ainda repercutia na mídia, recebi por e-mail a notícia de que foi postado no YouTube uma versao com legendas em portugues do filme “Gagged in Brazil” [...] O filme trata das relacoes entre o Governo Aecio Neves e a imprensa. Atraves de depoimentos e exemplos o filme mostra como jornalistas da TV Globo e do jornal Estado de Minas se sentem limitados ao falarem do Governo e do governador. O filme foi veiculado pela Current TV nos EUA e também no Reino Unido. O link para a versao original no site da Current é:
http://current.com/items/88952525_gagged_in_brazil.
Como diria novamente o mestre Euclides, o comportamento censório contumaz do governador mineiro "lembra um refluxo para o passado" (Os sertões, Nota preliminar), para a ditadura militar, da qual se diz auxiliar de mártir da Abertura. Mais remotamente, tal modo de exercício do poder lembra um refluxo à Contra-Reforma católica, movimento que visava recalcar os avanços da cultura ocidental em direção à libertação, ainda que tardia, dos prisioneiros da caverna.

Musse de Musas - Terpsícore

2008-06-03T18:16:00.001-04:00

1

quando os passos vazam de um porão em nós
o ritmo descalço desrecalca os modos
de casa grande e as bênçãos de terreiro

é infinito o minuto táctil nesse vão de mundo
e suamos sem sabermo-nos sóis no salão
face a face ante o fácil de ser no tempo

o som são olhos mãos pêlos pés poros
gozo é movimento
dança, revolução

2

enquanto andas jogas
naturezas e esquadros dobram
pernas
dentro

pés de vinículas
vidros olhos
revácuo
das rendas

ardis

praga da prega,
tua saia sotaque
saracoteia

insano verbo de
insosso poeta
chão
de ti

Janeiro, 21

2008-06-03T13:01:00.002-04:00

Para Clarissa Oliveira, Claridade

Escrito com letra esferográfica um bilhetinho amassado no fundo do bolso da calça largada no chão do banheiro. Lembro. Eu, mergulhando nos furos do chuveiro frio, penso. Saio. Enxugo os vãos dos pés; cada pedaço maltratado; arrumo a cara. Escolho: camisa de botão azulada por cima de outra básica branca, calça jeans por cima da cueca de algodão, meias felpudas debaixo de tênis baixos encamurçados e os olhos debaixo dos óculos de arame grosseiro. Vou de vôo.

Chuvisca mesquinha e paulatinamente na cabeça cabeluda. Passo pelo parque passeando a vista e descubro que não constroem gangorras para adultos. Ruas vazias barulhando: plot-plot galocha, plit-plit gotinha. Atravesso os arcos sob. Sobre ontem só os ramos de São Sebastião. Sou a procissão sozinha de um cortejo impopular. São horas.

Rua da Rosa. Casa com escada na frente. Fachada cerca viva. Gente. Cães. Mães. Irmãs. Parentes. Sim, é aqui. Parece um aniversário. Entro-penetro casa adentro e cavo residência na poltrona. Todos bem guardanapados e canapelindos. Eu e minha capilária desgrenhada desengonçando na geringonça dos parabéns.

Primeiro vem o bolo, depois ela, logo atrás. Velas algumas, ninguém conta se dá. Querem rápido o la-ra-li-la-ri-la é pique. Clara a luz da vela e todo mundo lango-lango. Claridade apaga a vela e tic! no interruptor. Interrompe. Sonoro tombo. Onomatopéias circenses. Lambi até o caroço do glacê com a cara.

O silêncio oportuniza a intimidade: – desculpa-me? – eu disse.

Ela sorrilindo com paninho na mão; e toda gracinha graciosa se aproximagacha, e molha no refrigerante e limpa a caramelada e melando de guaranurucum torna mais avermelhada caraminha.

Eu tentei dizer, assim dizer dizendo, obrigado sem querer meio que mal fazendo, remendando buraco no cimento, adormecendo no frio, abraço quente o dela. E o parabéns maldito, parabéns de querer bem, parabéns de nem querer fazer tão... tão tantã. Foi que assim saí correndo. Nunca mais vi.

Mas o gosto do glacê ainda faz moradia nos meus óculos congelados.

A mendiga de cristo

2008-05-29T11:22:00.005-04:00

O lançamento da Cosmologia do Impreciso foi anunciado aqui. O que não contamos: para a noite de autógrafos a Maria Gorda Filmes produziu uma tiragem limitada de CD com todos os poemas do livro gravados por amigos do autor. Se alguém quiser essa raridade deve entrar em contato com o poeta o quanto antes.

Aqui vai uma amostra do trabalho. E com ela inauguramos uma seção no TextoTerritório.pro - Poesia para Ouvir.

Musse de Musas - Calíope

2008-05-29T09:00:00.003-04:00

dá-me a fúria
e let me sing let me sing
suga-me o sangue
dá-me o swing
o samba o soul o break
o adubo desse asfalto
entre tigres do saara
onde terra homem luta
são onda efêmera de fm
ou ontologia de emule

e por menos que valham
engenho e arte
dei-te um canto
dá-me um jabá

"só de saidinha..."

2008-05-26T14:28:00.005-04:00

“. . . saí de casa com um doce na boca na noite de ontem . . .”

Cansado da sensação do infeliz. Ardendo o lombo aos tombos da cruz de carregar. Pesado num não que nem quisesse!
Romã pra arranhão de voz estridente. Nos glúteos o tridente. Descendo morro abaixo. Quedo dum velotrol veloz!
Nada do que mescla me mescla melado à patuléia. Os cariados no asfalto. Mostro em fotografias os dentes dos parentes.

“. . . Cheguei e . . .”

Na porta me posto. Reentrecostado. Observo os. Pra eles remorto.
Cara de peixe. Olho fundo marejado. Nem vou. Nem fico.
Estado observante. Estático. Paralético. Dialítico.
A pé com os pés agora. Indo. Indo . . . indo sorrir devoção prático-sintática.

“. . . num sem jeito danado, comunico (ou trumbico) e . . .”

Pernas curtas na saia longa. Sentado num gestual de um fala-se muito de nada. Cuspo e engulo meu nexo-léxico curto. Teu olhar me esfrega, estraga.
Meu olhar estrábico. É desgranho e vez em quando me engana. Sigo turvelíneo linda. Cada curva me surge bem aparatada.
Já nu sou Jano deusa anunciada. Vou batom borrando a maquiagem de ontem. Garçom! Me traz uma boa resposta! Limpo com um guardanapo de torpedo.

“. . . na manhã de hoje revoei sob o estrondo da ressaca.”

Abro os olhos a boca e penso: “quem terá obturado os dentes de Deus?”
Sou os gritos: hum! ai! ui! sem dor. Bolacha água e sal papa virando na boca.
De novo com o pano quente do delíquio. Delinqüente delícia do céu à gengiva.
Pão dormido. Duas bandas. Boa bunda. Um misto-quente.

"Estrelei na purpurina; fui; causei. Moi Tetéia"

Rio Branco, Rio Branco

2008-05-23T08:55:00.006-04:00

Alexandre Faria

cine odeon br soletro
so lonely mau inglês
mau michê bom turista
to go to mcdonald's
to eat um number one

assim não chego ao rb1
só rodopio catábase
no marquês de herval
rumo ao paraíso de babel
pléiade de inadimplentes

rio branco rio branco
se eu não zanzasse por aqui
se fosse para aí
como o vinícius, qual o cabral

nem cá nem lá
exílio é mesmo
qualquer lugar

Chuvisco Canivete

2008-05-21T12:25:00.001-04:00

Dá vontade de morder qualquer coisa crua e sentir os dentes. Sustento o sorriso na janela, onde me colo em moldura segura. Quando sozinho no escuro ligo a luz de velas e brinco de bichinhos feitos à mão na parede. Chuvisca um anúncio de chuva.
Gente há que já vista capas. Capas plásticas amarelas. Quando água cai vibra chato na cabeça. O mesmo estalo de cebolas mordidas. Par de galochas também ruída. Andar na chuva é entender o barulho das sopas.
Levo vidinha comédia romântica de orçamento barato, em que o amor é o único lugar de conforto para o ridículo; uma espécie de desejo íntimo e estúpido de correr só de cuecas pelas ruas. Lavar a alma. Nadar os pés pela tempestade. Ir como as corredeiras. Isso passa, espero.

Deu sede. Nos encontramos na cozinha. A pia parece uma triste instalação de sobras. Pilhas irregulares de um passado próximo. Os farelos acomodados à mesa ficam conformados como letras no pergaminho puído da nossa convivência. Bebo leite no bico. Começou o bate boca.
– Meu cabelo – ela gritava de um lado.
– Amanhã. – gritava do outro.
O grito sempre nasce do detalhe menor. Tenho problema com gritos – basta já o que me berra por dentro. E lá parada: olhar perdido; boca aberta – e não espera um beijo. Não pára. Pega, tomada pela sinistra, o telefone. Dei com ouvido em cima. O desconforto de favores sogros, sopra.
História Universal do Conflito Conjugado: Residentes e Suas Vontades. Aperta o coração – soa nome de novela e a discussão continua; prossegue; vai longa; prolonga... pisa pesado e bate porta. O lustre move. Mais nada move. Pára o mundo.
E volta. Pensa que cada palavra repetida é necessária. Mas precárias que são as relações – não há um risco de saliva irônica – sempre na hora incerta do ficar, manda sair. Não há como caber no sofá. São novos os novelos enrolando nos dedos; mas nós, figurantes duma sessão em reprise, repisamos os mesmos planos.
– Vai daqui! – ela disse.

Movido pelo pior da instrução natural das mães busco meia solução: flores. Flores renovam conversas, dizem. Sigo destino. Caminho à sombra de um céu aberto. Acerto as pálpebras no branco do passeio. Ando rápido encabulando o meio-fio. O olho do céu pinga. Olho no chão: pingo. Corro.
Vou a toda num corre-corre. Enquanto corro-corro o céu se ilumina. Pinga forte... corro; perto da ponte, na transição, a chuva chove... corro; o peso d’água atrapalha a vista... corro; buzinas cantam tons diversos...corro; carros passam no cruzamento logo à frente; os motoristas espremem óculos para enxergar através do pára-brisa; os sinais apagam e, apagando, ficam verdes... socorro.
Encontro o caixa eletrônico do banco. No ar, algo bem sucedido: caçar níqueis com moeda plástica: máquina: cartão: senha: dinheiro: flores: reparações: beijinhos. Mas a pressa das vestes revela bolsos nus. A vigilância eletrônica não intimida o chute. A chuva pára.
Decido: não saio de casa sem guarda-chuva. Visto minha cara de covarde com as pedras e volto. Encharcado paro com o portão trancado: “... os bolsos nus.” O interfone conversa alto: “Voltou porquê?”. Não respondo. Encosto e fico. Sem flores. Choro a notícia: não moram mais jardins na cidade; as praças são lugares de homens plantados; não há mais romances de rosas roubadas.

Azia

2008-05-07T13:03:00.002-04:00

Mulher já espera pronta. O despertador berra. Pires com xícara cheia. Existe sem derrame. Espreme um beijo mordido. Sorri remediado. Esperança é a primeira que ilude. Saiba-se: sonha e o despertador ainda berra. A manhã cola em seus costumes a marca do carbono. Cama: mausoléu de um mundo tarde. Bem vir a vida: acompanhar o enterro dos ossos do ócio. Ofício farto: os pés reconhecem de tato as avenidas. Pessoas vestem por dentro os edifícios. O solo é a vertigem do corpo vertical. Medita um sorriso às dez, mas o dia moço não engana as barbas. Controla a recepção lotada. Walkie-talkie: teste um dois; um dois teste: sem retorno. São ouriçados os pelos. Tapa de água na cara. Quase desperto. Pilastras figuram como encontros de cabeças. O engenho dos sinos faz os homens substituíveis.
– Acorde! – reza cego à fé. Levanta e segue o sono. Mãos nubladas desvendam o armário do banheiro. Enfia-se nos retalhos. Uniformes: tristes sudários aos corpos armados. Abatida, a carne, vai de ida: os livros indicados no criado-mudo entregam. Ela foi. Ele sabe porquê. E nem isso demove o suor que marca os panos pranteados.

Convite - Cosmologia do Impreciso

2008-05-06T07:47:00.002-04:00

Dnar Rocha: a pintura com sofrimento

2008-05-05T05:05:00.003-04:00

Daniela Aragão

Resolvi dia desses mexer nos meus guardados, arrumar minha estante, abarrotada de livros e papéis. Demorei a constatar que tenho tendência ao acúmulo: guardo cartões postais de amigos, cartas, matérias de jornais que acho importantes, programas de shows, folderes de exposições de arte e fotos que não acabam mais.

Vamos construindo ao longo da vida um arquivo de vivências. Releio a frase, com ar de déja vu, e na verdade constato: vamos mesmo é amontoando com o tempo um cabedal de ocorrências que nos (de)formam. Nos fragmentos de palavras e imagens transcorrem os estilhaços da memória e quando recolhemos, selecionamos e organizamos essas partículas, estamos de certa maneira procurando uma saída do caos.

Sempre me chamaram atenção as pessoas que fazem coleções. Quando criança era moda colecionar papéis de carta com minhas colegas da escola. Comprava blocos lindos de papéis de carta perfumados para trocar na hora do recreio. Já vi coleções de latinhas de cerveja, chaveiros, moedas, selos, cartões de telefone, revistinhas em quadrinhos, canetas, figurinhas, batons, relógios, corujas, óculos e cds. Perguntei a alguns colecionadores o que os incitava a colecionar, um deles me falou que o maior prazer é mostrar a coleção para as pessoas.

Entre tantos papéis amarelados e envelhecidos dispersos na estante encontrei algo bem raro: uma entrevista de oito páginas que fiz há dez anos aqui em Juiz de Fora com meu amigo, o artista plástico Dnar Rocha, morto ano retrasado. Não por acaso as folhas estavam guardadas dentro do livro do pintor italiano Morandi, uma das maiores influências de Dnar.

Foi um bate-papo descontraído, que aconteceu na casa do pintor, lá no alto da rua Passarela. Levei comigo apenas um gravador, embora tenha lamentado muito a ausência de uma filmadora que registraria em som, cores e formas nosso encontro. A casa de Dnar era o retrato de sua simplicidade: no quarto um armário e uma cama, na pequenina sala um sofá antigo, uma mesinha redonda com muitas tintas e papéis espalhados e, bem encostada no canto da parede, uma estante meio desequilibrada cheia de livros, um aparelho de som e um violão.

Dnar adorava música, costumava me dizer que na próxima encarnação queria vir músico. Conectado com tudo, comentava sobre os cantores e cantoras do momento e sempre tecia sua crítica mordaz. Sugeriu-me que fizesse uma releitura das composições gravadas pelos reis da voz, Francisco Alves e Orlando Silva. Recordo-me que eu cantava e tocava “Boa noite amor” enquanto ele ia contando detalhes da carreira de Francisco Alves: “Boa noite amor/ Meu grande amor/ Contigo eu sonharei/ E a minha dor esquecerei/ se eu souber que o sonho teu/ foi o mesmo sonho meu”.

Ele vivia intensamente o presente e seus olhos muito vivos percorriam tempos e espaços. Mesmo tendo lido “Cartas a um jovem poeta”, de Rilke, foi somente com Dnar, artista de alma plena e pura, que consegui entender o verdadeiro sentido da vocação de um artista: “Já tentei abandonar a pintura várias vezes, mas a pintura me persegue. Agora, por exemplo, já estou desenhando você na cabeça, seus cabelos, a cor dos seus olhos, a sua blusa. Pra dizer a verdade eu não queria pintar, eu vou à pintura com sofrimento”.

A pauta da entrevista era um de seus quadros, que se encontrava em exposição no Museu Mariano Procópio. Optamos por deixar a conversa rolar sem freios enquanto eu ia pontuando com algumas questões. Dnar mostrou-me então seus trabalhos mais recentes. Havia muito amarelo na tela inacabada sobre o cavalete, e abrimos um parêntese para Van Gogh e seus girassóis.

Lancei a questão da natureza morta, um dos motivos predominantes em seus quadros, e ele concordou de imediato: “Essas coisas de mesa, comida, falam muito pra mim, têm muito a ver comigo. Eu sou pintor de natureza morta não por acaso, mas porque gosto muito disso. O momento que mais me comove no ser humano é quando ele está comendo. É nos restaurantes que vejo o ser humano em sua essência terra- a-terra.” Dnar comentou sobre os amigos pintores de sua geração, como Rui Merheb e Carlos Bracher. Numa mistura de emoção e saudosismo relembrou os tempos de juventude quando freqüentava a escola de artes Antônio Parreiras. Aos seus olhos ainda existia muita criatividade nos artistas, mas no geral as pessoas estavam ficando menos interessantes.

Recentemente, assisti comovida ao belo documentário “Dnar – Pelos caminhos da arte”, de Éveli Xavier, que consegue dar toda a dimensão do homem/artista Dnar Rocha. Éveli fez um filme sensível e emocionado com a presença de amigos de infância, parentes, artistas e admiradores. Ali Dnar conta sua própria história, enriquecida por tocantes depoimentos como o de Aída, sua segunda esposa, e o do amigo Waldyr Abzaid: “A gente sonhava transformar o mundo num grande abraço. Esse foi o grande sonho da nossa juventude. E nessa época o Dnar sempre despontava pela mansidão que ele tinha, por sua paz, tranqüilidade. O bem-querer que ele transmitia a todos nós, pela sua paciência, pela sua resistência, pela não-violência”.

Éveli leva à cena alguns personagens da infância de Dnar como o barbeiro e o maestro da banda de Tabuleiro. Todos falam sobre o talento nato do artista para o desenho e a pintura. Dnar conta de seu ofício com tamanha simplicidade que abafa o glamour dos deslumbrados com a “vida de artista”.

Ele não esconde a angústia permanente que o assola nos momentos de criação, o rigor com que constrói suas obras: “A minha relação com a pintura é muito complicada. Preferiria que não tivesse esse tipo de relação. Mas penso que é uma coisa, um carma. Acho que a pintura estava de certa forma na minha vida. Tenho uma relação difícil, rejeito os quadros, como um pai educa uma criança. Fico tentando torcer meus quadros, o destino das linhas, o comportamento das cores. Muito complicado.”.

O Dnar do filme de Éveli e aquele do encontro na tarde fria são os mesmos – profundos, intensos e simples. O que mais me impressionava nele era sua extrema generosidade e desprendimento. Dnar ia ao cerne da pessoa e da criação, sem máscaras. Simplificava mas agudizava a vida, com pinceladas fortes que deixou eternizadas – sua marca inconfundível.

Clio [poema para voz (e coro)]

2008-04-29T06:47:00.006-04:00

Alexandre Faria

lembranças batucatejavam navenida
dedos
........................................................................................(preparar)
.............surdos
nada a deleclarar teclaborim
fuzis
..............................................................................................................(luz)
.............mudos
golpes tartateamudeiam sumindassim
gritos
........................................................................................(apontar)
.............cegos
labiabubeijam pesginas damusa
fogo
...............................................................................................................(câmera)
.............ação

manequins expostos na vitrine

flutuam nos fundos da memória

Brita Quotidiano

2008-04-28T09:55:00.010-04:00

André de Freitas Sobrinho

Iolanda cantava um laiá descompassado. Costurava pés torturados pela avenida do bairro no chão de barro. Ia pelo caminho do rio das choradeiras. Mãos duras de desafogar as mágoas afogando anáguas e batendo na pedra seus calos. Cada peça estalava muda. Ela lá.
Cascalho que era bom: nada... via ir de correnteza abaixo. Batia peça como batia cabeça. Sorria cáries criadas. Ioiô sempre era de laiá, de bom dia, boa tarde e sempre. Paisagem de vida inteira para todas dali. Desafogava; afogava; esticava o corpo; estirava o resto. Sabia quando já tudo seco estava. E quando já era as horas despontavam brilhando como pôr-de-céu. Se o caminho sempre era o mesmo, sobrava então caminhar de volta. Só queria caminha e mais nada.

Chorava um bocado dos calos como faz o cavalo reclamando da cela depois de sentado.

E quando chegava, bronzeada...ai ai. Bronqueado ele caía de porrada em tudo que era canto e lado. Cria desfeliz da vida embriagada. Sucessivos e ininterruptos insucessos. E queria, sempre querendo. E bem tentava, mas era sempre tomba com a tromba no chão. Não satisfeito corria de correia e mais batia. E batia. E batia. Ioiô afogava, esticava, estirava; e o pifão se portava pudico fingindo insaciado. Sempre trepava mais um estupro suado, dizendo: “... assim... é... meu amor!” E as criancinhas sempre assistiam a tudo de camarote.

Um dia brincando de casinha fingiram os filhos que aquilo em volta do pescoço de Iolanda era apenas mamãe brincando de ser um imenso iô-iô.

Clareiam palavras as coisas

2008-04-22T10:37:00.005-04:00

"il teatro fuori del teatro."

Murilo Mendes

Lagartas decoram jardim e transitam como pelúcias que não se lançam ao abraço. Pés da cal feitos nuvem permanentes. As mãos heregem colunas pro céu. Avança corpo entre entulhos de história. Arrasta rosto cansado revelado por espelho sem convite. Imagem não se imagina, mas mais dos pelos gravitam. Chovem folhas de ferrugem e define: é lâmina que respira. Movem-se as pedras; terra permanece. As pereiras penteiam-se à sombra. Alada leoa vigia a sesta do sique. O lírio é colhido pro xá, que ri e diz: "os árabes inventaram o azar". Garota Rúbia olhos plantados florindo livro. O fauno corre depilado procurando o meio do dia. Encontra senda adentro centauro despido de cavalo e pensa: "fêmur, fêmea". Anãs, flores plurais, bélam baile. É elã enigma pintado à língua. Branco bardo da barba branca brinca de babel enquanto o cego lê as mãos bíblicas. O fosso olha. Os ossos abismam. As lupas azulares caçam o verbo no sono grave e cônscio. Decassílabos conversam em Alexandrinos sobre as traças em seus travesseiros. A meta da meta confirma as mães: o presente é estado de espera. Os pianos são jogados da janela; tristéssera do desejo. A costureira divorcia o alfaiate da função de vestir Cupido. Exu que roda amunã bebe do melaço o fermento; melanja a farinha no dendê; vai por cabeça no orun montado em formiga saúvando saravá. O aço é forja realizada. Tudo é xirê e os corcéis descansam da tropa em carrossel. Nada pertence; é continente. O parque existe sorriso, mas não cabe mais à cama. Sem piscar vistas levantam. É vontade de explicar a vida com metáfora que faz perceber a entrada do risco luminoso por aquela fresta desleixada. Luz a manhã. Súbito clichê na cabeça combinando as borboletas: se os olhos são as janelas da alma, os cílios são persianas priscas. Abre as molduras do mundo. Geme a clara. É dia. Gema pura gravurada em cielocianoceano. Iluminam palavras as coisas. Descobre: volantes não dirigem destino. Decidido veste de lona a existência.

Música, expressão mais simples

2008-04-14T07:16:00.006-04:00

Daniela Aragão

Gravar o primeiro disco é sempre um desafio – e em geral o artista imagina que deve mostrar tudo e tudo o mais de uma só vez. Os discos de estréia costumam pecar justamente pelo excesso que advém da ânsia de absoluto. No caso do intérprete, por exemplo, nem sempre é no primeiro trabalho que ele consegue mostrar a que veio.

A escolha do repertório é uma das tarefas mais difíceis, principalmente quando ainda se está construindo uma personalidade artística/musical. Submetido ou não ao mercado, o cantor deve escolher composições que possam traduzir sua alma. Isso nada tem a ver com a opção por um repertório meloso e repleto de canções românticas. O artista precisa encontrar afinidade com aquilo que canta para que ultrapasse a mera classificação de “voz bonita”.

Uma possível alternativa que costuma favorecer tanto o intérprete iniciante quanto o experiente é a escolha da obra de um determinado compositor com a qual ocorra identificação. Contudo, eleger uma obra implica não só identidade com o universo do compositor, mas justamente a capacidade de dar uma leitura muito pessoal à sua obra.

Acabo de ouvir “Solidão”, de Dolores Duran, na voz de Nana Caymmi: “Eu quero qualquer coisa verdadeira/Um amor, uma saudade/Uma lágrima, um amigo/Ai, a solidão vai acabar comigo”. Nana gravou “A noite do meu bem”, disco dedicado às composições de Dolores Duran. Re-ouço agora algumas músicas com renovada emoção. Nana se apropria das canções como se fosse ela própria a sofrer de amor, sozinha numa mesa de bar. A cantora funde sua emoção à carga existencial de Dolores, que viveu tanto em tão pouco tempo. Nana cantou Dolores, mas acima de tudo cantou a si mesma.

Claudio Nucci imprimiu sua marca ao gravar “Ao mestre com carinho”, disco em homenagem a Dorival Caymmi. O cantor e violonista ressalta as “maravilhas” da baianidade, sem cair em interpretações pasteurizadas. Nucci não se descuida sequer de uma sílaba das letras de Caymmi – todas elas aparentemente tão simples, mas tão ricas em sua construção sintética. O timbre muito belo que tende ao suave se encaixa muito bem na proposta do trabalho.

Nem passadista nem modernoso, Claudio Nucci encontrou a medida certa e criou um disco que vence a barreira do tempo. O disco foi lançado há quatro anos e ainda mantém o mesmo frescor. Canções que falam dos homens do mar, das baianas quituteiras de vestido branco rendado e das mulatas de requebrado sensual que caminham pelas ladeiras de Salvador: “Para te agradar/ Ai, eu trouxe os peixinhos do mar/ Morena/ Para te enfeitar/ Eu trouxe as conchinhas do mar/ As estrelas do céu/Morena/ E as estrelas do mar/ Ai, as pratas e os ouros de Iemanjá/ (...) Andei por andar, andei/E todo caminho deu no mar/Andei pelo mar, andei/Nas águas de Dona Janaína/ A onda do mar leva/ A onda do mar traz/ Quem vem pra beira da praia, meu bem/ Não volta nunca mais”.

Tudo isso para chegar na carioca Eveline Hecker. Para dizer que seu cd “Ponte aérea” é um disco de estréia que voa muito alto. A cantora, que foi integrante da “Banda Nova” de Tom Jobim, e do grupo “Arranco de Varsóvia”, interpreta composições de José Miguel Wisnick neste seu primeiro álbum. Músico, compositor, ensaísta e professor de literatura brasileira da USP, Wisnick é autor de “O som e o sentido”, livro que já se tornou um clássico no que se refere à reflexão aprofundada das questões musicais. Transitando entre a vida acadêmica e a criação pura, Wisnick compõe com o som e o sentido absoluto de cada palavra: verso, acorde, harmonia, nuance, pausa, melodia, silêncio.

Ouvir “Ponte aérea” exige entrega. As construções harmônicas e melódicas são assimiláveis, mas sente-se a fuga de qualquer obviedade. Wisnick traz o depuramento na base de suas composições, densas e simultaneamente secas em sua economia sonora. Talvez esteja submerso o animus do intelectual, leitor de poesia, que se une à anima do criador, sentimento que aflora. A valorização do silêncio no corte exato, como queria o Cabral de “A palo seco”: “Ou o silêncio é uma tela/que difícil se rasga/e que quando se rasga/não demora rasgada;/quando a voz cessa, a tela/se apressa em se emendar:/tela que fosse de água,/ou como tela de ar”.

Eveline Hecker estudou canto e piano, por isso não foi à-toa que Tom Jobim a convidou para integrar seu grupo. Ela extrapola os limites do simples cantar, pois tem conhecimento das sutilezas da canção. Seu timbre suave e aveludado caminha de braços dados com cada tecla do piano de Wisnick. Em “Ponte aérea”, música de abertura que dá título ao cd, a divisão de Eveline é perfeita a ponto de os tons vocais preencherem qualquer lacuna que poderia existir.

A voz cool de Eveline dá colorido e intensidade às composições que trazem um misto de Bossa e certa melancolia lusitana – como mostra “Polonaise”, poema de Adam Mickiewicz traduzido por Paulo Leminski e musicado por Wisnick: “Choveram-me lágrimas limpas/ Lágrimas ininterruptas/ Na minha infância campestre, celeste/ Na mocidade de alturas/ De alturas e loucuras/ Na minha idade adulta/ idade de desdita”. Em “Polonaise”, Eveline parece retroceder séculos, como se cantasse na velha Lisboa ao som nostálgico (e real) do cello de Jacques Morelenbaum, do baixo acústico de Zeca Asumpção e do piano de Wisnick.

Ela interpreta com graça e leveza “Comida e bebida”, música de Wisnick em parceria com Zé Celso Martinez, que coloca em destaque o violão de Mauricio Carrilho. O canto de Eveline é tão afinado e preciso que me permite associá-la à paulista Ná Ozzeti, uma de nossas maiores “damas da interpretação”. Ná também tem Wisnick como um de seus compositores prediletos: ela estudou canto durante anos e realiza trabalhos altamente refinados, o mais recente com o pianista André Mehmari.

Se Eveline Hecker não gravou antes nenhum disco solo é porque não tinha encontrado o parceiro perfeito. Wisnick e Eveline são uma coisa só: leves, naturais e profundos no entendimento da canção. A busca pelo “mais simples”, como diz uma das letras, é o reflexo desses dois artistas que vieram para trazer música, simplesmente música. Mas com grande sabedoria.

O casal de olhos doces

2008-04-05T12:56:00.005-04:00

Estreamos hoje uma nova seção no TextoTerritório: Em cartaz:
O CASAL DE OLHOS DOCES

Direção: Felipe Rodrigues

Elenco:
Duaia Assumpção
Giulia Gam
Joaquim Assis
Paulo José

(Brasil, 2002, 9 min, P&B, 35mm)

Happy Hour

2008-04-02T13:03:00.007-04:00

André de Freitas Sobrinho

Noite de copos e corpos suados se percebendo sob a luz de meia lua no céu de anunciada tempestade veraneia sacodem a poeira acumulada trocando olhares farpados. Um chope preto e encorpado acompanhado de calabresa e aipim frito: o pedido feito. Olhos coçam um charme forçado e as mãos no cabelo mais o caimento com as costas quase deitadas na cadeira fazem parte do relaxamento retesado.

Vê delicatéssen insinuambulando mesa a mesa fartenfadada pernamovendo nuvenavegando por órbitas carentes. Descrente dente a dente perpassa a língua roxa al dente em lábio embaixo fino enquanto o pau pula duro roça-coçando o zíper do jeans apertado pela mão sufoco sudorese, que em momento outro acena um: “vem cá”. O garçom se aproxima. Torpedeia tremelicando guardanapo rabiscado tipo elogio ilegível e um: “quanto é?”... aguarda de guarda e guarda a saliva na glote antes que babengula ou bebacuspe.

Ela toda unhas grandes pelo papel – passeando os dedos no decote – sugere um sim sob a luz amarela e quente da estilosa bodega. Preparado para o decoro das relações informais do livre mercado das intenções de duvidoso gosto arruma a cara e seleciona uma boa fábula pra não ter de enredar nenhuma chicana. Vem e ele levanta-puxa-empurra a cadeira mostrando-se gentil. Aceitando a gentileza ela debruça o busto – apoiada em cotovelos – e fala estilo brisa bem perto da orelha. Levanta-se sozinha. Caminha estilo de volta até próximo ao balcão e com uma gargalhada estrepitosa beija o copeiro na boca.

Mais um chope preto ele pede. Levanta e paga com o dinheiro do engano. É mais um começo de noite na semana.

Saudades das telas cinzas

2008-04-01T18:12:00.002-04:00

Alexandre Faria

tudo naquela praça
do selvagem da motocicleta
às almas das vítimas do motoboy

tudo ali
na praça plana
e vertical

onde não chovem as chuvas
dos tempos cinzas

em que os bonecos pediam desculpas

não desculpo tanta eficiência
acho falhas férteis
continuarei adubando lacunas