Olhos miúdos, Maria Aparecida S. Ribeiro

Janelas da Favela

 

Olhos miúdos de nativa genética
rasgados, espraiados pela cara
e com o cruzar de cada ano
mais amiudado o olhar,
rodeado de vincos, sulcos, rugas
e rusgas de impressão
O olhar amiúda o que os olhos não vêem
ao contemplar açudes de lágrimas
que escorrem pra dentro.

Por detrás das lentes grossas,
sondar miudezas,
estreitas janelas de luz
enquadros,
esquadrias, quadros estritos
nem sei se acaso miram o infinito.
O olhar que não vê
o que não quer
e se quer o que não vê
olha pra dentro

os quadros, em quadros o pensamento

frames

miragens de terras outras desejadas,
frêmito do ar que se desloca
derramado do sonho.
Olhos de ver, olhos de alma
Sina, tracejo, desejo na palma riscado
M de Maria, M de mãe, M de mulher
Com linha da vida autorrevista
à vista de um ponto de onde se avista,
defronte a luz viciante da tela branca,
olhos miúdos que lampejam
ideias, réstias de luz,
de sonhos endormidos
nem sei se acaso deslindam o impossível.
O olhar que vê o que não quer
O corpo voltando pra dentro,
viagem de regresso,
o que se expandiu
se recolhe
o curso da vida
que flui e escorre.
Olhos pequenos, de mãe, de avó,
olhos argutos que vêem mais
quando se está só,
mas que só contemplam melhor
quando se está cheia

de vida, de luz, no entorno.
Fechar os olhos e continuar vendo

o som morno

do sangue que pulsa e continua a correr

por dentro
E irradiar pra fora, outros corpos

rebentos
Ainda meus, sempre novos.
Encarar o que se é e continuar atenta

ao ofício de ser
quem se olha amiúde.

Maria Aparecida S. Ribeiro, Aracaju, 27/07/2021.